Я надавила на звонок и услышала приглушенное дверью хриплое кряканье. И еще раз надавила. Потом молниеносно обернулась — за спиной звонко щелкнул замок открываемой двери, и в проеме показалось высохшее старушечье личико.
— Извините, а своего соседа вы давно не видели? — поинтересовалась я, скромно опуская глаза, а бабка посмотрела на меня неодобрительно, что выдавало в ней давнюю поборницу морали и чистоты нравов.
— Да в обед, чай, ушел, и нету до сих пор, — сморщившись, будто намеревалась чихнуть, мрачно ответила бабка. — Чего те надо-то?
— А он вообще здесь живет постоянно?
— Да нет, токмо пару дней назад заявился. Раньше тута бабка Марья жила, да умерла, сердешная. Продала небось квартиру, кто ж ее знат? От нее, бывало, слова не добьешься.
Ясно, бабка Перцевого оказалась молчаливой, и она ни с кем, даже с ближайшей соседкой, не поделилась своими планами на квартиру. Что же, для Андрея оно было и к лучшему, а мне безразлично. Он думал здесь спрятаться и отсидеться. Что ему почти удалось. Но тут вмешалась я. И нашла его «убежище».
Я распрощалась с бабуськой и спустилась вниз. Обследовала окна нужной квартиры, но ни в одном из них не было и намека на свет.
Посидела на лавочке, надеясь дождаться хозяина. Но — его не было. Может быть, Перцевой уже уехал? Интересно…
Надо мной тупо и привычно светила луна, тускло-желтая, как маргарин, и унылая. Звезды, притушенные отблесками редких фонарей, казались фонариками с подсевшими батарейками. Ветерок тихонько шевелил листву тополей. И было прохладно.
Наконец, после третьей сигареты я поняла, что ждать устала. Поднялась и вновь забралась на пятый этаж. Прислушалась, выудила из сумки пластырь и в духе американских боевиков залепила им «глазки» на соседских дверях. Еще не хватало, чтобы меня застали на месте преступления. После чего, для верности еще пару раз позвонив в нужную квартиру, аккуратно вскрыла до примитивного простой замок, потребовавший от меня минуты две, не больше. Вошла в квартиру, подсвечивая себе фонариком, и тихонько захлопнула дверь. После чего приступила к методичному поиску.
О том, что Перцевой здесь обитает, говорило многое. И собранная сумка, скромно притулившаяся к двери, и еще не успевший остыть чайник на плите, и бритвенные принадлежности в ванной, на которой оставались водные потеки. Но лучшей оказалась другая находка — паспорт Андрея, небрежно брошенный на стол. А в паспорте… В паспорте была самая интересная для меня находка — билет на поезд до Москвы. Но что было еще более интересным — билет в паспорте Андрея Перцевого лежал на имя… некоего Владимира Расламбекова. Странно, но я не придала этому особенного значения. Может быть, решила я тогда, Андрэ пошел прогуляться с поддельным паспортом. Или за ним, кто его знает.