Встаю с пенька, потягиваюсь… и слышу звук мотора. Приехали!
Кто это?
Спешно шмякаю грязью на номер. Черт его знает, вдруг это кто-то из лагеря? Вспомнят номер – и ага…
Вот Николая-то не вовремя приперло! Ехали бы мимо – на ходу никто тормозить бы не стал.
Уехать?
А он как раз и вылезет наверх…
Сбежать самому?
Туда, вниз, в овраг?
И оставить ребят голодными?
Быстро осматриваю себя. Сапоги грязные – так я на мотоцикле ехал. Чисто выбрит – уже очевидный плюс. Форма… ну чуток помятая и запачканная. Опять же – я не на смотру.
Выдергиваю из коляски штык от СВТ и сую его за голенище сапога, сзади. Второй штык сдвигаю чуть за спину, так его не сразу видно. Нарушение устава в принципе: я же не с винтовкой. Но в предыдущий раз сошло, авось и сейчас прокатит. Пистолет – на месте, патрон в стволе.
Взвести автомат?
А как на это посмотрят те, кто едет в автомашине?
Нет, не буду пока этого делать.
Рев мотора все громче, и из-за поворота наконец появляется автомобиль. Не очень большой, какой-то полугрузовичок. Штучка явно не немецкая, такого раньше встречать не приходилось. Чешский, французский? Да хоть датский, мне-то какое дело?
В кабине сидят двое, и из кузова выглядывают еще какие-то физиономии.
Так, в кабине фуражка… Опять офицер?
Быстро встаю с пенька и вытягиваюсь.
Нет, не пронесло…
Скрипят тормоза, что-то вжикает, и автомашина останавливается. Из кабины выглядывает хозяин фуражки:
– Солдат, ко мне!
Быстро подбегаю и, вытянувшись около кабины, пытаюсь прищелкнуть каблуками. Выходит плохо.
– Что вы тут делаете, старший стрелок? Ваши документы!
Вот екарный бабай! А ведь реши старшина просмотреть и мои немецкие документы, да найдись там умеющий читать по-немецки… Там бы меня и прикопали, несмотря ни на что.
Но сейчас, здесь, я только рад этому обстоятельству. Торопливо вытаскиваю их из-за пазухи и протягиваю офицеру. Сбоку потянуло табачным дымком, солдаты, пользуясь остановкой, закурили.
– Четыреста пятый гренадерский? Это же где-то рядом? – Офицер вертит в руках мой зольдбух.
– Так точно, герр обер-лейтенант! Несколько километров отсюда.
– А что вы делаете здесь?
– Командир взвода послал меня отвезти почту!
Вру напропалую! Одна надежда, что офицеру это не так интересно.
– А почему стоите?
– Забарахлил двигатель! Засорился бензопровод. Я его прочистил и готов следовать дальше.
– Не задерживайтесь здесь, старший стрелок! Лес полон опасностей.
– Яволь, герр обер-лейтенант!
Прячу во внутренний карман свои документы.
– Разрешите продолжать путь, герр обер-лейтенант?
– Продолжайте… Кто это?!
Оборачиваюсь.
Хватаясь за ветки кустов, снизу поднимается мой попутчик. Изможденное усталое лицо – его вполне можно принять за больного.