Вдруг из стоявшей ближе всех к Псу машине (очень странной, большой, с огромной конурой сзади) выскочил маленький потрёпанный человечек и, сверкнув налитыми кровью глазами, прошипел:
– Сейчас я тебя, гнида!.. – и в руках его блеснул жезл с металлической, холодной, как сама смерть, петлёй на конце.
Тут Пёс в третий раз за эти бесконечные часы дрогнул и побежал. Быстрее, чем в предыдущие два раза, намного быстрее.
"К чёрту эту свободу! Домой, к Хозяину! К чёрту всё это!" – кувалдой стучало в его голове и кровавой слюной слетало с высунутого языка.
Уже дело опять шло к вечеру, люди торопились по своим домам. Вот и Пёс добрёл на подгибающихся от усталости лапах к забору Дома Хозяина. Тот самый забор, который Пёс ещё вчера так люто ненавидел, теперь показался таким родным, уютным и почти живым, что он даже заскулил. Потом, мотнув затянутой пеленой боли и голода головой, Пёс начал жалобно скрестись в ворота.
На удивление, они отворились почти сразу.
Там стоял Хозяин. Такой ласковый, такой родной, такой свой! Хозяин...
Он отступил в сторону и кивнул. Пёс, виновато понурившись, зашёл во двор.
Ворота закрылись. Тут Хозяин присел рядом на корточки и, подняв рукой голову Пса, посмотрел ему в глаза:
– Ну и потрепали же тебя, дружище! – и, поднявшись, добавил: – Ничего, я не держу на тебя зла.
Пёс был готов запрыгать от счастья! Его простили, простили, простили! О, великий, добродушный и всепрощающий Хозяин! Каким же дураком я был! И какой ты прекрасный! Хозяин!.. Сколько в слове этом!..
Пёс хотел было броситься к Хозяину и вылизать ему лицо, но тот шикнул и начал мазать чем-то зелёным ссадины на боках Пса. Было больно, щипало, но Пёс, наполненный радостью, стойко перетерпел.
Потом Хозяин ненадолго ушёл и вновь появился с миской в руках. Из неё – такой знакомый и сладостный запах похлёбки! Пёс сглотнул и завилял хвостом.
Хозяин подошёл к вольеру, Пёс – за ним. Тогда Хозяин хитро, как вчера вечером, когда Пёс убежал, ухмыльнулся и сказал:
– Знал ведь, что вернёшься... Свободы захотел, дурёха, – и с этими словами он поставил миску на пол вольера, выпрямился во весь свой огромный рост и неожиданно серьёзно спросил: – Ну что, свобода или суп?
Пёс молча зашёл в вольер. Калитка захлопнулась. Суп торжествующе булькнул.
ПЯТИКНИЖИЕ № 20 (2013 г.)
ПРОЗА
Алессандро Барикко. Мистер Гвин. - СПб.: Азбука-Аттикус, 2012. – 256 с. – 10 000 экз.
Джаспер Гвин – успешный писатель, который принял решение никогда больше не писать книг, о чём и уведомил общественность статьёй в популярной газете "Гардиан". В отличие от многих своих коллег, для которых подобное заявление – лишь жест привлечения внимания, мистер Гвин действительно твёрдо намерен придерживаться своего решения[?] Но что поделать, если без писания он жить не может? Некоторое время он сочиняет в уме – сочиняет книги, которые никогда не увидят свет, но тут к нему приходит озарение. Мистер Гвин становится переписчиком людей. Портреты, которые он пишет словами, подходя к делу с величайшей ответственностью, вызывают в натурщиках чрезвычайно сильные чувства. С каким же чувством узнаёт историю Джаспера Гвина читатель? Особенной остроты переживания ждать не стоит, но знакомство с изящной, мастерски написанной и далеко не глупой книгой читателю гарантировано. Да и небезынтересно узнать, что за тайнопись изобрёл мистер Гвин и сумеет ли он остаться до конца твёрдым в своей решимости.