Точнее, револьвер. Черт! У меня и в мыслях не было, что Кристиан держит оружие. Вынимаю, проверяю барабан. Заряжен полностью. Только какой-то он легкий… слишком легкий. Должно быть, из углеродистой стали. Но зачем ему оружие? Надеюсь, он хотя бы умеет им пользоваться. Вспоминаю, как Рэй постоянно предупреждал насчет оружия. «Эти штуки убивают, Ана. Ты должна точно знать, что делаешь, когда берешь в руки оружие». Кладу револьвер на место и ищу ножницы, а найдя, бегом возвращаюсь к Кристиану. Голова раскалывается от мыслей. Тейлор и миссис Джонс… револьвер… В конце коридора натыкаюсь на Тейлора.
— Миссис Грей… извините… — Заметив мой наряд, он густо краснеет.
— Э… м-м-м… да. Собираюсь вот постричь Кристиана, — выпаливаю смущенно.
Тейлору еще хуже, чем мне. Открывает рот, хочет что-то сказать, но тут же закрывает и делает шаг в сторону.
— После вас, мэм.
Я, наверно, одного цвета с моей старой «Ауди», сабмиссив-спешл. Вот же попала, хоть сгорай от смущения.
— Спасибо, — бормочу я и мчусь дальше. Вот же гадство! Надо как-то привыкать к тому, что мы здесь не одни. Влетаю, запыхавшись, в ванную.
— Что случилось? — Кристиан стоит передо мной, держа в руках мои туфли. Одежда собрана и аккуратно сложена возле стены.
— Напоролась на Тейлора.
— О… — Кристиан хмурится. — В таком-то виде.
Черт!
— Тейлор же не виноват.
Его брови сдвигаются к переносице.
— Нет. Но все равно…
— Я одета.
— Едва ли.
— Даже не знаю, кто из нас больше смутился, я или он. — Пускаю в ход отвлекающий прием. — А ты знал, что они с Гейл… ну, вместе?
Кристиан смеется.
— Разумеется, знал.
— И не сказал мне?
— Думал, ты тоже знаешь.
— Нет.
— Ана, они взрослые люди и живут под одной крышей. У обоих никого нет. Оба симпатичные.
Я краснею: какой же надо быть дурочкой, чтобы не заметить.
— Ну, раз уж ты так говоришь… Я просто думала, что Гейл старше Тейлора.
— Так и есть, старше, хотя и ненамного. — Кристиан смотрит на меня недоуменно. — Некоторым мужчинам нравятся женщины постарше… — Он останавливается, поймав мой взгляд. Я сердито хмурюсь.
— Знаю.
Кристиан сокрушенно качает головой и виновато улыбается. Ага! Приемчик сработал. Мое подсознание закатывает глаза — и какой же ценой? На нас снова ложится тень той, чье имя не произносится, миссис Робинсон.
— Кстати, вспомнил, — бодро говорит Кристиан.
— Что именно? — бурчу я недовольно и, схватив стул, поворачиваю его лицом к зеркалу. — Садись!
Кристиан смотрит на меня с легкой снисходительностью, но не перечит и делает, как ему сказано. Я начинаю расчесывать ему волосы. Они уже не мокрые, но еще влажные.