Мне их судьба — на раны солью,
Мне их мольба — как кровь из ран.
Грачи накаркают тепло,
А сколько их уж замело
В подвалы ада — синь России,
Их стон в ушах: «Не сгинь, Россия»…
Их крик зарезал стыд в ночи…
Бомжи — души моей врачи!
На них упала, как нирвана,
Сухая пыль Афганистана,
Они удушены попойками
В помойках разных перестроек.
Они зарезаны, задушены,
Их убивают равнодушием.
Ах, эти русские бомжи, —
Души моей колосья ржи.
Когда набухнет ночь молитвою
И сердце задохнётся жалостью,
Я их пожну святою радостью
С души моей, молитвы бритвою.
Я их, уставших, огорошенных,
С душою, пеплом припорошенной,
С слезою, водкой привороженной,
Возьму своей душе на плечи.
И пусть рыдают в церкви свечи
За тех, кто был, за тех, кто будет;
За тех, кто свят, за тех, кто блудит;
За неба синего окошко,
За хлеба маленькую крошку,
За этих милых мне людей, —
За отмороженных бомжей,
За их глаза, что стынут льдинками
В трущобах городских малиновых.
И мне не отмолить вины…
Вся боль России — на их спины,
Бомжи России — стыд России,
Бомжи России — лик России.
Такие разные — несчастные,
Такие грязные — прекрасные.
Куда там Рим, Париж, Венеция,
Когда бомжи рыдают в терцию.
Умолкни, римская капелла, —
Здесь Стеньки Разина пределы.
Молчи, смешная Византия, —
Здесь пугачёвская стихия.
Здесь плач России о России,
Здесь боль судьбы, насквозь
простуженной,
Здесь зов любви и крики ужаса.
Рождение… Апостасия…
Бомжи России,
сыны России,
сама Россия!