Мгновения. Мгновения. Мгновения… (Рождественский) - страница 56

На первую страницу

Там иногда печатались стихи местных поэтов. В том числе Бориса Печенкина. Одну строфу из его стихотворения я запомнил на всю жизнь:

«У бригадирши каждый паз
Проконопачен туго.(?!)
И мастер ставил ей не раз
В пример ее подругам(!!)»

Увидев эти стихи, мы — тогда уже студенты Литературного института, находящиеся на каникулах, — захохотали и кинулись звонить редактору…

— Простите, Вы читаете то, что появляется на страницах Вашей газеты?..

— Обязательно читаю. И что?..

— Первую строфу стихотворения Печенкина тоже читали?

— Конечно!..

— Ну и как Вам она?..

Редактор помолчал, пошелестел газетой, а потом сказал:

— Каждый судит в меру своей испорченности!..

…Однако, это — Карелия. Провинция, так сказать.

Но и Москва от провинции отставать не хотела. В издательстве «Молодая гвардия» вышел сборник поэм Анатолия Фокина. Поэмы были на сельскохозяйственную тематику.

И опять-таки в одной из поэм была строфа, достойная запоминания. Но для этого надо коротко рассказать то, что случилось в поэме до этой строфы: в поле сломался трактор, тракторист — девушка, она вызвала из МТС механика. Он подходит, а дальше:

«И мастер, радостно вздохнув,
Со лба свой чуб откинул,
И, полушубок распахнув,
Приспособленье вынул…» (?!!)

Больше всего меня потрясло и даже обрадовало несколько зловещее слово «приспособленье». Лично я такого синонима не встречал даже в самых лихих частушках!..

* * *

У нас нет настоящего уважения к предкам. А в том уважении, которое якобы существует, больше демагогии, чем правды.

Каждое поколение почему-то рвется построить «новый мир» на обломках старого. Даже если не «на обломках», то «мешают», «не так думают и делают» лишь предыдущие поколения «старших».

Прадеды и прапрадеды абсолютно не мешают…

«Закон зрительного зала». Здесь ведь тоже «мешает» лишь впереди сидящий. Он один. А тех, кто сидит перед ним, вроде бы даже не существует…

* * *

…как ветви дерева, которое начинает сохнуть с вершины. Сначала ты не видишь и не чувствуешь умирающих. Но потом видишь, что многие ветки рядом с тобой высохли. А ты держишься. До поры.

А может, это, как отлив. Уходит море, обнажая камни.

* * *
Восемь пишем, два — в уме
не умею, не умею, не уме…
* * *
Наш век — не век:
лет шестьдесят, не больше…
* * *
Все мы люди смертельно больные
потому, что однажды умрем.
* * *

У настоящих поэтов есть только год рождения. Года смерти у настоящих поэтов нет.

Последнее

* * *

И. Кобзону

За окном заря красно-желтая.
Не для крика пишу,
а для вышептыванья.
Самому себе.
Себе самому.
Самому себе.
Больше — никому…
Вновь душа стонет,
душа не лжет.
Положу бинты,
Следующая страница