— Привет гончарному королю! А почему, Соловьева не пришла? Знает, когда ходить!
Еще одна минута — и Стряпков совсем бы отодвинул папку с личным делом Каблукова и прочитал резолютивную часть. Но в «предбанник», как назло, вошел Завивалов и, подозрительно осмотрев Кузьму Егоровича, собрал на столе бумаги.
— Перерыв? — спросил у него Кадушников.
— Перекур, — ответил Завивалов и ушел, забрав бумаги с собой.
Нервы у Кузьмы Егоровича не выдержали. Спина у него взмокла, и он срывающимся голосом спросил:
— Выходит, Якова Михайловича Каблукова поздравить можно?
— Непременно, — весело отозвался Кадушников, — Поздравь. Но учти — он еще не знает.
Кадушников ушел. Стряпков уселся, с трудом перевел дыхание на нормальный ритм. Мысли беспорядочно прыгали: «Каблуков утвержден председателем горпромсовета. Да, да, совершенно точно! Докладывал Кадушников, а он только по кадрам. Сказал: «Поздравь… Но учти — он еще не знает». Кто «он»? Каблуков, тот самый Яков Михайлович Каблуков, что сидит со мной в одной комнате и над которым я, идиот, только сегодня измывался? Да ведь это же замечательно! Это вам не загадочная Соловьева. С ним договориться можно. Я его сейчас первый поздравлю. Первый! Поздравляю, Яков Михайлович, с новыми обязанностями, а нас с новым твердым руководителем. Сейчас позвоню Христофорычу. Обрадую, а то он совсем осатанел. А куда Соловьеву денут? Она сегодня не пришла. Кадушников не зря сказал: «Знает, когда ходить!» А как же ваза? Портрет? Вложение?»
Стряпков бросился к телефону. От волнения дважды ошибся, попал черт знает куда, и только в третий дозвонился до директора гончарного завода Соскова.
— Отправил?
— Все в порядке, — отозвался тот.
— Ты понимаешь, что наделал?
Кузьма Егорович бросил трубку, выскочил во двор, волчком закрутился перед милиционером.
— Кто на разгонной дежурит?
— Федор. Но он ушел.
— Ах ты господи!
Помчался на задний двор.
— Ребятки, дорогие, выручите!
— Куда?
— Рядом, милый, рядом. Горит!
— Что горит?
— Все горит… Поехали, милые. Отблагодарю. За мной не пропадет. На сто граммов с прицепом гарантирую.
— Кузнецов! Отвези…
— Поехали, товарищ Стряпков…
Проходя мимо милиционера, шофер спросил:
— Какой вопрос?
— Успеешь! Восьмой, а твой одиннадцатый…
— Садись, Кузьма Егорович.
— Золотой ты парень… Давай на Солнечную…
Шофер с ходу погнал машину, и Кузьма Егорыч начал размышлять уже более спокойно: «Сейчас приедем к Соловьевой. Дома ее, конечно, нет. Одни дети. Если вазу успели внести в дом, скажу, что это ошибка. Дети, понятно, ее не распаковали, они еще маленькие. Заберу, окаянную, и кокну где-нибудь в овраге на мелкие кусочки, чтобы от надписи не осталось ни одной буквы. Впрочем, почему я должен ее кокать? Надпись-то безымянная? А фото можно отклеить. А раз можно убрать личность Соловьевой, значит, вполне доступно наклеить другую? Стало быть, надо вазочку сохранить…»