– Ну, очухался, герой? – прозвучал над ним трубный голос Трофимова.
– А что – очень? – спросил Петр Васильевич и не расслышал своего голоса.
– Да уж не знали, что и делать.
– А бабка?
– Померла, – ответил Трофимов. – Ты ее уже мертвую вытаскивал. Сердце у нее не выдержало.
В клубах черного дыма вставало красное солнце.
Петр Васильевич закрыл глаза и откинулся на теплую землю: странно, но ему было так хорошо, как никогда.
Сентябрь 2010 года