Вытираю глаза тыльной стороной руки и поднимаюсь с земли.
– Ты кто? – спрашиваю хрипло.
– Надо же. Темный. Ты откуда здесь взялся? Совсем еще мелкий.
– Я не мелкий. Я изящный, – выпрямляю спину и пытаюсь забыть о том, что творилось в воде.
Хихикающие русалки располагаются на противоположном берегу и томно делятся впечатлениями. Заразы.
– Хм. Ну да. Ладно. Лошадь трогать не буду, извиняюсь. Есть хочешь?
Киваю. Надо же. Эльф, причем светлый. Прямо-таки типично светлый эльф: белая кожа, белые волосы, собранные в хвост на затылке, длинные пушистые ресницы, тоже белые. На полголовы выше меня. Хотя… это еще не повод называть меня мелким, тоже мне, дылда нашелся.
– Ну чего молчишь? Иди сюда, помогать будешь. Тебе сколько лет?
– Тебе какое дело?
– Значит, совсем сопля еще. Да не шипи. Эх ты, уши прижал, глаза сощурил и думаешь – страшный?
Если бы не мой пацифизм!
– А чего с волосами стало? Прокляли?
– Это красиво! Это выражение моего внутреннего «я»! – говорю сквозь рычание.
Нет, не буду я ему помогать. Пусть сам костер разводит и готовит.
– Ясно. Твое внутреннее «я» – розовое и вздыбленное. Видел, как ты выезжал из деревни. У тебя на голове часто все так… дыбом?
– Это стиль такой. Скоро все так ходить будут.
– Надеюсь, не доживу.
– Аналогично.
На меня подозрительно смотрят.
– Эзофториус.
– А?
– Меня так зовут. Для друзей – Фтор.
– Фтор…
– Для друзей! Ты к ним не относишься.
– Понял, – кивает светлый. – А я – Аид. И для своих, и для чужих – просто Аид. Мне сто сорок лет, и я путешествую.
– Я, кстати, бард.
– Угу. И сколько тебе лет?
Скриплю зубами. Для светлых это важный вопрос. У них, в отличие от темных, эльфа считают самостоятельным только после того, как бедолаге исполнится сто тридцать. А до тех пор опека, опека и еще раз опека. Если же не повезло и ты родился девчонкой – опека вообще пожизненная, а значит, и лес покидать нельзя. Никогда. Задумчиво кошусь на светлоголового. Узнает, что мне чуть больше ста, – сдаст родителям. Хотя… кто ему позволит?
– Вчера исполнилось тысяча сто двадцать, – заявляю гордо.
Раздается тяжелый вздох. Не поверил? Ну и не надо. Фыркаю и слежу за тем, как он уходит в ближайшую рощу за дровами. Нам, к счастью, вместе путь не держать. Я, по крайней мере, в компании со светлым путешествовать не намерен, это точно. Они зануды, всегда и во всем поступают правильно и требуют того же от других. Вечно зациклены на своих законах, правилах, чести. Да и вообще, он мне чем-то сразу не понравился.
Успокоившись, но все еще продолжая бурчать под нос, лезу в мешок, изучаю продукты, которые мне дали в дорогу селяне. Так, что тут у нас? Хм, салат, брюква, картофель, каша… Начну с каши, тем более что тут мой любимый сорт – гречка.