– Прости, нет.
– Почему?
– Не хочу.
Он молчит. Я же встаю, морщась от боли в руке, и уже почти выхожу обратно в коридор, когда меня останавливает его вопрос:
– Хочешь, вылечу твою руку?
Я заинтересованно оборачиваюсь.
В темной вонючей комнате прикованный стене изможденный узник кажется таким жалким…
– Твоя рука. Она сломана. Ты не выйдешь отсюда. Тебя поймают. – Рубленые, отрывочные предложения. Хриплый голос. Словно он заново учится говорить.
– Кто? За все время, которое я нахожусь здесь, мне не встретилось ни одного стражника. Может, и не встретится.
– Они боятся заходить в башню. Но будут ждать снаружи.
– И чего они боятся?
– Меня.
Усмехаюсь, придерживаю руку и чувствую себя героем человеческой трагедии. Я – спасатель, который не хочет спасать. Он – узник, которому надоело ждать. А вместе мы странная парочка, чьи пути случайно пересеклись.
И тем не менее мне почему-то вспоминаются слова Аида о том, что мы, барды, горазды только со стороны наблюдать, а вот лезть в гущу событий – увольте. В душе тут же отзываются обида и недовольство, а мысль как-то неожиданно идет в новом направлении.
Что ж. Может, пора показать, какие темные эльфы на самом деле…
Я все-таки ухожу. Недалеко, в соседнюю комнату – там окно. Мне нужно подумать и оценить обстановку. Снаружи… творится нечто. Куча народа: люди, гномы – все столпились вокруг башни и ждут, собственно, меня. Слышу звон оружия, гул собравшихся людей, вижу многочисленные фонари с кристаллами внутри, которые стража принесла с собой.
Так… спуститься со сломанной рукой вниз по внешней стене – не смогу. Перепрыгивать через проломы в полу на каждом витке извивающегося серпантином пола – тоже. А даже если и смогу, снаружи меня ждет горячий прием. И если я не ошибся, то в толпе мелькнула пара острых ушей… Я не пройду.
Кусаю губу, чувствую вкус крови и напряженно думаю о том, как найти выход. Может, они сами разойдутся? Или спрятаться в одну из камер? Или сдаться, на худой конец? А что? Скажу, что турист. Гулял, забрел не туда, случайно сломал дверь в камеру опасного преступника… Нет, это издевательство какое-то, а не отговорка. Вот влип-то!
Рука… если бы была цела рука, я бы сполз по стене и смешался с толпой. Уходить от погони у меня всегда получалось.
Делать нечего – вернулся.
– Ты сказал, что можешь вылечить мне руку.
Груда лохмотьев вздрагивает и поворачивается ко мне. Следует медленный кивок.
– Отлично, тогда лечи.
Подхожу ближе и встаю перед ним на колено, стараюсь предугадать малейший признак агрессии. Мышцы на спине напрягаются, уши плотно прижимаются к голове… Надеюсь, не умрет до того, как я исцелюсь.