— А, злые духи! — Старичок засеменил в глубь здания, вопя, насколько позволяли легкие.
Сема спрыгнул со стены и спокойно пошел следом, напевая под нос стишок, который придумал, пока поднимался в недружелюбные горы.
Творец зажег горнило жизни,
Расставил пешки на доске,
Узрев в невидимой руке
Другого игрока фигуры.
И началась игра.
Из здания с криками высыпал с десяток цветастых монахов. Мигом взяли «злого духа» в кольцо. Сема продолжил бормотать стишок на русском языке.
В ней правила просты:
Людское — людям.
Больше правил нет.
И карта всего мира
В руках людей.
— Он шепчет заклинания! Бей его! — крикнул один из молодых воинов, постигающих истину в закрытом монастыре. Народ дружно бросился на врага, едва не стукаясь головами от ретивости.
Сема, крутанувшись и немного смазанно для стороннего взгляда поведя рукой, разрезал круг. Монахи попадали на землю под действием волнового удара.
— Что за дьявольская Чи?[5] Он демон! Нам не справиться с ним! — снова закричал «заводила» и первым бросился бежать.
Сема, не торопясь, побрел дальше, на свет, продолжая бормотать:
Одно сплошное поле боя.
Свободы через край,
Да скользкие пути.
Никто не ведает куда идти…
Но все идут.
В довольно приличном тренировочном зале первого освещенного факелами здания он увидел порядка полусотни монахов в темных балахонах. Руки каждого ощетинились оружием: посохами, загнутыми мечами, цепами, чаками, бамбуковым палками.
«Грозно. Пространства бы еще раз в пять побольше», — подумал Сема, продолжая напевать:
Ты сам свой выбираешь путь.
С дороги жизни не свернуть.
И стоит до конца дойти,
Пройти черту опасностей,
Прорвать нити судьбы…
Вира взвилась в обе ладони. Зрачки отразились желтизной, сердце ускоренно забилось. Замах на полный круг был моментальным. Монахи взвились в воздух, сбитые воздушным резаком. Одежда на многих порвалась, и на коже остались мелкие порезы, но ни одного убитого или раненого не наблюдалось.
…И вот ты снова у черты.
Опять Игра.
Одна лишь разница —
Она твоя.
— Пока мертвых нет, — его голос прошелся дрожью по каждому помещению. — Но предупреждаю: следующий, кто нападет на меня, будет убит. Кто хочет накормить своим телом смерть, действуйте.
Вперед выступили двое. Сема, мгновенно оглушив обоих ударом секиры плашмя по голове, побрел через строй лежащих в страхе дальше, бормоча:
— Вот следующий точно будет убит.
Выпад сбоку. Копье с красной тряпицей едва не прошило бок, вспарывая почку. Блондин, извернувшись, отобрал копье и тупым концом врезал ретивцу в лоб.
— Убит будет следующий! Вы что, китайского не понимаете? Или с вами на тибетском разговаривать?