— Не надо, Ольга Андреевна, вы же здравомыслящая женщина, — он деликатно высвободил руку. — Николая больше нет, вам придется жить с этим. Брат вашего мужа распорядился отнести тело в холодильную камеру, вам лучше туда не заходить… — он замолчал, чувствуя, что любые последующие слова будут циничными и мало относящимися к хорошим манерам.
— Как же так, ведь человека нужно похоронить… — она стала заламывать руки. — Нельзя его держать в холодильнике… Тело нуждается в погребении, при этом должен присутствовать священник, все должно быть так, как положено…
Он невольно поежился. Если Николая не похоронить, душа его неприкаянно будет болтаться по кораблю, пугать пассажиров, притягивать несчастья. И кого волнует, что ты в это не веришь? Ты просто сам себя уговариваешь, что не веришь.
— Мне очень жаль, Ольга Андреевна, но все вопросы на судне решает Игорь Максимович. Я тоже считаю, что он совершает ошибку, но хозяин, как говорится, барин.
— Почему он нас мучает?.. Я должна поговорить с ним.
— Прежде всего, вы должны не волноваться.
— Правда? — она изумленно на него посмотрела. Встала. Полотенце скользнуло на пол. Он молчал. Она сникла, заплакала, уткнулась носом ему в плечо. У него не хватило духу отстранить женщину от себя. Он положил ей руку на спину, погладил. В этот момент, разумеется, отворилась дверь, и в каюту вошел Иван Максимович Лаврушин с жалобно-молитвенной физиономией Пьеро. Обнаружив, что жена его прильнула к постороннему мужчине, его физиономия сделалась запредельно несчастной. Зачем я сюда вошел? — открытым текстом читалось на несчастной физиономии. Я мог бы это сделать через минуту, а еще лучше через две.
— Все в порядке, Иван Максимович, — кашлянув, сказал Турецкий. — Вашей супруге требуется психологическая помощь. Надеюсь, вы сумеете ее оказать.
По каюте плавал запах свежевыпитого алкоголя. Можно не спрашивать, куда носило Ивана Максимовича. Ольга Андреевна тяжело вздохнула, опустилась на кровать. Турецкий, от греха подальше, выбрался из «зоны поражения». Лаврушин тоскливо наблюдал за его перемещениями.
— Конечно, я посижу с Оленькой…
— И, пожалуйста, Иван Максимович, может быть, не стоит налегать на спиртное? Оно не лечит, от него вам будет только хуже.
Лаврушин смутился. Этот человечек действительно не представлял никакого интереса. Писатель был прав, недоумевая, кто бы еще мог вызвать такую скуку.
— Что вы, я почти не пью, я выпил самую малость… — он добрался до кровати, пристроился рядом с супругой, задумался, уместно ли будет ее обнять, положил ладошку ей на плечо. Экий доблестный поступок.