- Есть будешь? - я поставил перед ним сковородку.
- Давай. Когда еще придется вкусно поесть.
- Да хоть завтра.
- В камере яичницу с ветчиной не дают, - он невесело усмехнулся.
- А кто тебя посадит в камеру?
- Разве ты не сообщишь в милицию?
- Я? Нет.
- Смотри, сокрытие есть соучастие, - он отправил в рот кусок с половину сковородки.
- Мне тут намедни один иностранец сказал - друзья иногда совершают поступки, которые преследуются законом государства. Но ведь от этого они не перестают быть друзьями.
- Не наша философия, - заметил Василий. - Чуждая. Ну ты и пересолил. Влюбился, что ли?
- Может быть.
- Это хорошо, - одобрил он. - А то строишь из себя монаха. Я за всю жизнь, наверное, не меньше сотни подружек имел.
- А я любил всего нескольких женщин.
- Выходит, тебе повезло больше, - Василий кивнул. - Ну, с любовью и дружбой мы вроде разобрались. А как быть с трупом?
- Ты ведь приехал, чтобы проверить - на месте ли тело?
- Именно.
- А сейчас ничего не замечаешь?
- Замечаю. Вода из крана капает.
- А где труп?
- Исчез, - он кивнул.
- На самом деле исчезли два трупа. Ты говоришь, что нашел в кармане у того психа ключи от автомобиля, где в бардачке лежали документы на имя владельца этой квартиры?
- Так оно и было, - Василий кивнул.
- А я, как уже сказал, обнаружил, что в гардеробе ресторана в ту ночь два человека забыли свою верхнюю одежду - один - куртку с патронами в кармане, другой - дорогое черное пальто. Именно в таком пальто ходил владелец этой квартиры.
- Модная одежка. Их носят все, кто хочет выглядеть богатым.
- Верно. Но ключи от автомобиля, принадлежащего Федоренко- так зовут владельца квартиры и пальто - тоже почему-то оказались в чужих руках. А владелец ресторана просто запаниковал, когда узнал, что я рассматривал одежду в гардеробе. Теперь второе. Куда делся пистолет, которым размахивал псих?
- Пистолет? Подожди, его ведь взял такой важный тип с бабочкой на шее. Наверное, пьет только коньяк "Хеннеси".
- Угу, владелец ресторана. А теперь посмотри, - я достал оружие, которое мне подбросили. - Узнаешь?
- Да, - он дотронулся до вмятины на рукоятке, - похож.
- Сколько стрелял псих?
- Один раз.
- Тут не хватает двух патронов.
- Значит, он где-то еще выпустил одну пулю.
- Вряд ли он сам.
- Что ты хочешь сказать?
- Я просто сравниваю. Этой ночью меня подставили. Заманили в одно место не без помощи твоей знакомой - Снегурочки...
- У нее не было никаких моральных принципов, - он грустно покачал головой.
- Тот редкий случай, когда моральные принципы могли чего-нибудь стоить. Женщину задушили, а меня напоили до бесчувствия. И подбросили пистолет. Как могли бы развиваться события, не вмешайся случай? Меня арестовывают по подозрению в убийстве женщины, устраивают обыск, находят ствол. Ствол проверяют - и к нему подходит пуля, оборвавшая одну весьма дорогостоящую жизнь. Даже ленивый следователь постарается спихнуть такой "висяк" на столь подходящего подозреваемого.