— Сто пятьдесят…
Доторговались до пятисот пятидесяти, если считать с длинным чехлом из грубой мешковины, который старик присовокупил к промасленной бумаге. Сержант, тщательно, по одной отсчитал купюры — они были неновыми и разного достоинства, хотя и крупными. Он был уверен, что лучше этого — на базаре не найдет, если бы он не раскусил старика — сейчас бы купил СВД, которая двадцать лет находилась в руках дикарей и сейчас мучительно соображал бы, что с ней делать.
— Асанте, баба… — сказал он, благодаря старика за купленное оружие.
— Подожди — старик закрыл дверь — сейчас к тебе придет мальчик, подожди здесь. Он принесет тебе связку тростника. Здесь покупают сахарный тростник для того, чтобы ставить самогон. И он принесет тебе веревки. Сделаешь большую и толстую связку тростника и положишь на плечо. Иначе — те, кто стоят на входе у рынка, догадаются, что именно ты купил. Ты думаешь, я просто так прячу свой лучший товар здесь? Они пойдут за тобой и убьют тебя. Нас никто не любит…
Нас никто не любит…
Сержант кивнул головой.
— Кто ты, отец? — спросил он.
— Я такой же, как ты — ответил старик — просто я уже убил свою последнюю жертву. И теперь жду, когда они все явятся за мной. Будь осторожен, чужестранец. Здесь на улицах — больше острых глаз, чем ты думаешь.
— Асанте, баба[24] — поблагодарил еще раз сержант…
21 июля 1996 года
Сомали, южный Могадишо
На улице шел бой. Точнее… боем это назвать было сложно, точнее — это была вялая и бессмысленная перестрелка с непредсказуемым результатом. Врагов разделяла улица, никто не осмеливался ее пересечь. С одной стороны улицы были довольно приличные, трех и четырехэтажные дома, изуродованные ракетами РПГ и очередями крупнокалиберных пулеметов, с другой — какие-то трущобы, нищие, часто самодельные дома… в Могадишо такое было часто, потому что в городе скопились беженцы со всей страны, они прибывали в Могадишо потому что тут был порт, где раздавали гуманитарную помощь и можно было хотя бы не умереть от голода. В городке с широкими улицами, площадями и парками — беженцы моментально воздвигали свои трущобы из того, что было под рукой: из старых морских контейнеров, из шифера и листов железа с крыши, из самых разных досок. Они вскакивали в самых разных районах некогда цивилизованного туристически привлекательного города как чудовищные язвы, иногда за одну ночь. Тут горели костры, тут были вооруженные люди, потому что старый автомат стоил как две-три буханки настоящего хлеба. Именно здесь — жили те люди, которые смогли изгнать из своего города сильнейшую армию мира — чтобы потом самим подыхать от голода и междоусобных войн.