И это будет ваша маленькая журналистская победа.
Прочитав этот итог, вы можете удивиться: разве я пишу о профессии? Вроде бы пишу просто о некоторых человеческих качествах.
И да, и нет.
Если вы пишете неграмотно – вы можете подучиться.
Если вам нравится чей-то журналистский стиль – вы его можете освоить.
Если вы хотите писать о какой-то удивительной, доселе неизвестной вам профессии – вы можете ее изучить.
Вы не можете только одно – заставить себя рассказывать об этом другим. Это дар, это особое человеческое свойство.
Оно либо есть, либо его нет.
И именно этот дар отличает журналиста от всех прочих людей. Это как будто подвид homo sapiens.
Вы видите недостатки и не можете с ними мириться?
Вам хочется, чтобы негодяи сидели в тюрьме?
Вы знаете, как красиво одеваться, и вы хотите, чтобы так же красиво одевались другие?
Вокруг вас сотни действительно талантливых людей, и вы хотите с их талантом познакомить других?
Вы хотите, чтобы то, что знаете вы, узнали миллионы?
Это значит, что свое личное вы считаете общественно значимым.
Это значит, что вы социальная личность.
Это значит, что вы можете стать журналистом.
Ибо профессия журналиста на девяносто девять процентов состоит из его личных человеческих качеств.
И никак иначе.
КАК СДЕЛАТЬ ПЕРВЫЙ ШАГ И НЕ УПАСТЬ В ОБМОРОК
Мы с вами уже говорили, что зародыш журналистики – в вашем желании рассказать всем о своем, личном, или о том, что привлекло ваше внимание. Мы говорили также о том, что это желание непреодолимо. Вас распирает от этого желания.
Но вам страшно.
Мне тоже бывает страшно. У меня есть несколько страхов, которые я старательно пытаюсь изжить.
Например, страх перед тещей. Мне все время кажется, что она скажет, что останется у нас еще на три месяца.
Этот страх меня парализует.
Ваш страх другой природы. Это страх перед неизвестностью.
Однажды теща сказала, что сделает для меня торт. Но оказалось, что к торту нужен крем. И я был привлечен к взбиванию этого крема.
Я стоял в красивом фартуке в цветочек и томился неизвестностью – я не понимал, сколько мне его взбивать. Я бешено вращал взбивалку и думал о потерянной жизни. Я подсчитывал, сколько гениальных книг мог написать и сколько талантливых передач мог провести.
Но я не писал и не вел. Я взбивал крем. В это время теща говорила по телефону. Она, наверное, поговорила со всеми своими подругами, даже с теми, которые перестали разговаривать с ней много лет назад. К этому времени я взбил уже такую пену, которой хватило бы, чтобы поставить в центр торта саму тещу.
Потом она вошла и сказала, что я все испортил, ибо крем нужно было взбивать медленно и не более пяти минут. И я должен начать все сначала.