Стихотворения (1925) (Маяковский) - страница 8

Нам —
             трамвай.
                             Попробуйте,
                                                   влезьте!
Полон.
            Как в арифметике —
                                                 цифр.
Вы ж
          в работу
                          будете
                                       ездить,
самолет
                выводя
                              под уздцы.
Мы
      сегодня
                     двугривенный потный
отчисляем
                   от крох,
                                 от жалований,
чтоб флот
                   взлетел
                                  заработанный,
вам
       за юность одну
                                   пожалованный.
Мы
      живем
                  как радиозайцы,
телефонные
                       трубки
                                   крадя,
чтоб музыкам
                         в вас
                                   врезаться,
от Урала
                до Крыма грядя.
Мы живем
                   только тем,
                                        что тощи,
чуть полней бы —
                                и в комнате
                                                     душно.
Небо
          будет
                     ваша жилплощадь —
не зажмет
                   на шири
                                 воздушной.
Мы
      от солнца,
                        от снега зависим.
Из-за дождика —
                               с богом
                                             судятся.
Вы ж
          дождем
                         раскропите выси,
как только
                   заблагорассудится.
Динамиты,
                   бомбы,
                                газы —
самолетов
                    наших
                                фарш.
Вам
        смертями
                          не сыпать наземь,
разлетайтесь
                        под звонкий марш.
К нам
          известье
                          идет
                                  с почто́вым,
проплывает
                     радость —
                                         год.
Это
       глупое время
                               на что вам?
Телеграммой
                         проносится код.
Мы
       в камнях
                       проживаем вёсны —
нет билета
                    и денег нет.
Вам
        не будет
                        пространств повёрстных —
сам
       себе
                проездной билет.
Превратятся
                       не скоро
                                       в ягодку
словоцветы
                      О. Д. В. Ф.
Те,
      кому
               по три
                           и по два годка,