— Развязывай поскорей, — засмеялась Стася.
— Давай только ближе к свету…
Родя принялся снимать один слой газет за другим.
— Отойди к окну, — скомандовал портретист. — Ну, смотри. — С этими словами он стащил с портрета последнюю газету.
Стася от неожиданности вскрикнула.
На нее смотрело суровое лицо ее отца.
Тот же неподкупный, сумрачный взгляд пронзительно-синих глаз из-под густых, насупленных бровей, та же скорбная складка в уголках узкого, хранящего какую-то тайну рта, массивный лоб с поперечной морщиной, твердые скулы, нос с горбинкой…
И смотрел он на нее тем же взыскующим взглядом, который появлялся после того, как дети в чем-то разочаровывали его…
Так смотрел он на нее, молча, долго, насупленно, когда узнал, что Стася поступила не в педагогический институт, как обещала ему, а в художественное училище. Стасе показалось: еще немного — и из портрета грянет голос:
— Как ты могла обмануть меня!
…Родя, придерживая раму собственного изготовления, довольный произведенным эффектом, поинтересовался:
— Вот в таком человеческом типе я запечатлел характер вашего жилища.
— Откуда ты знаешь моего отца? — охрипшим голосом спросила его Стася.
Родион фыркнул, удивляясь ее вопросу и одновременно радуясь ему, почесал в затылке.
— Я в жизни не видел твоего родителя, Михальская!
— Нет, ты видел его…
— Не видел и ничего о нем не знаю, — стоял на своем Родя. — А если этот портрет, — ткнул он пальцем в раму, — смахивает на твоего предка, это означает то, в чем я уже долгое время безуспешно пытаюсь убедить тебя: я гений.
Стася пристально посмотрела на него.
Сквозь линзы очков просвечивали простодушные глаза, в которых не было и тени лжи. Родя действительно отличался редкой правдивостью.
— Поклянись, что никогда не видел моего отца, — тем не менее строго потребовала Стася.
Лицо Роди приняло недоуменное выражение.
— Как я могу тебе в этом поклясться, Михальская, — обиженно произнес он. — Может, встречал где-нибудь на улице… Мой взгляд часто словно фотографирует характерные физиономии, не отчитываясь перед памятью… Может, прошло лет десять с тех пор, как я видел это суровое лицо, и теперь, когда стал писать портрет твоего дома, оно всплыло из глубин подсознания, как утопленник… Я за свое подсознание не отвечаю. Так что, завернуть тебе мой подарок? — с сомнением в голосе поинтересовался Родя.
— Заверни, — глухо проговорила Стася.