* * *
Петраков промучился от бессонницы до самого рассвета и лишь потом забылся на час-полтора. Невыспавшийся, с покрасневшими глазами и помятым лицом, он долго стоял у зеркала, пытаясь привести себя в порядок. Ни тщательное умывание, ни бритье, ни расческа не помогли. Петраков решил, что во всем виновата жена, которая снова завела шарманку на тему «прости-меня-я-не-хотела».
Сука! Лживая, похотливая тварь!
Высказавшись подобным образом, Петраков проглотил кукурузные хлопья с кокосовым молоком, выпил большую чашку кофе и отправился в офис, чтобы не видеть свою благоверную.
Но этим утром он подумал, что, возможно, лучше было бы остаться дома и даже помириться с женой. Не стоило торопиться в кабинет, ох, не стоило. Ничего хорошего Петракова здесь не ожидало.
– Вы? Как?..
Вот и все, что сумел выдавить из себя посол.
Олег Белов, одетый в не слишком свежую белую рубаху и поистрепавшийся костюм, непринужденно сидел на его столе.
– Вы хотели спросить, как я сюда попал? – вежливо осведомился он.
Петраков кивнул.
– В соседней комнате было приоткрыто окно, – пояснил Белов. – Боюсь, я его испортил, когда забирался внутрь, но это ведь дело поправимое, так?
– Так. Но…
– Но почему я забрался через окно, да? Этот вопрос не дает вам покоя?
– Да, – с облегчением выдохнул Петраков.
Будучи послом, он умел приспосабливаться практически к любой обстановке, но в обществе Белова чувствовал себя скованно и неуверенно. Возможно, виной тому были глаза, изучавшие его, – холодные и голубые, как льдинки под весенним небом. Возможно, Петракова напрягала улыбка, вернее, полуулыбка Белова, затрагивающая только одну половину лица и не придающая ему веселое выражение. Или слишком короткая стрижка, придававшая облику Белова нечто воинственное, а может, даже уголовное. Или просто ощущение угрозы, исходящей от него.
– Я воспользовался окном, – сказал Белов, – потому что посольство находится под усиленной охраной местной полиции. Это Шамбу распорядился, верно? По вашей просьбе?
– Нет! – Петраков замотал головой так энергично, что услышал хруст собственных шейных позвонков. – Я ни о чем его не просил.
– Тогда это была инициатива майора?
– Ма… Какого майора?
– Кулафье, – произнес Белов все с той же пугающей полуулыбкой.
– Не знаю такого, – выпалил Петраков и тут же пожалел об этом.
– Не знаете? Того майора, который проверял у меня документы в день приезда?
– Ах да! – За наигранным восклицанием последовал не менее наигранный хлопок ладонью по лбу. – Совсем вылетело из головы!
– А потом, – продолжал Белов, – мы с вами навещали шефа местной полиции. Как раз по поводу Кулафье. Тоже вылетело из головы?