– И правильно, – прокричал Приходько. – Забей болт на задание. Сваливай отсюда. Лучше всего через границу с Руандой, там проще всего.
Продолжая улыбаться одной половиной рта, Белов покивал.
Приходько пошел дальше, больше не оборачиваясь.
– Значит, через границу с Руандой советуешь? – задумчиво пробормотал Белов.
Глава 20
Уйти, не попрощавшись
Автовокзал был совмещен с базаром и воскрешал в памяти одну сплошную барахолку, образовавшуюся на месте СССР. Белов, обработавший лицо и руки автобронзатором, почти не отличался от аборигенов, месивших ногами грязь, оставшуюся после очередного ливня. Очень смуглый, в темных очках и яркой рубахе местного производства, он не привлекал к себе внимания.
Перед посадкой в автобус пришлось пройти поверхностный досмотр на предмет ношения оружия. Хотя при себе у Белова не было даже перочинного ножичка, он весь внутренне сжался, когда подошла его очередь, и вокзальный полицай ощупал его мимоходом.
Все обошлось, но меры предосторожности на этом не закончились. Перед отправлением в Руанду бортпроводник прошелся по автобусу, снимая всех пассажиров на видеокамеру.
– Для общей безопасности, – приговаривал он, – во избежание воровства.
Сосед Белова – пожилой негр в молодежных очках – опасливо обхватил свою клетчатую спортивную сумку. Белов равнодушно отвернулся к окну, давая понять, что чужая сумка его не интересует.
Минут двадцать пять ушло на то, чтобы пробраться по запруженным людьми и транспортом улицам от автостанции за город. Затем автобус разогнался и побежал веселее. Правда, по пути он совершал множество остановок, и каждый раз его осаждали, а то и брали приступом настырные торговцы всевозможной съедобной и несъедобной всячиной. Запасшись пивом, Белов не отрывался от окна, за которым проплывали зеленые холмы, равнины, поросшие бурой слоновой травой, и небольшие деревушки.
Пейзаж ничем не отличался от того, который увидел Белов вчера вечером в районе Энтеббе, только не хватало щитов с надписью «Аэропорт» и самолетов, взлетающих или снижающихся на горизонте.
Выбравшись из маршрутки за пару километров от аэропорта, Белов достал телефон и набрал номер покойного Петракова. Ответил настороженный мужской голос. Прикинувшись полным болваном, Белов затараторил в трубку по-английски:
– Господин посол? Это я, Олег Белов. Меня ищет полиция. Выручайте. Я жду вас ровно сутки на берегу озера возле дома Приходько. Все, разговор заканчиваю, потому что у меня садится батарея.
После этого он уселся в тени кустарника и стал ждать. Минут через двадцать со стороны аэропорта проехали три полицейские машины и удалились на север. Этого и следовало ожидать. Мобильник убитого Петракова, разумеется, находился в распоряжении полицаев, и они решили, что теперь-то Белов от них не уйдет. Будут устраивать засады, оцеплять бунгало и вести переговоры по рации далеко отсюда. А путь в аэропорт был открыт.