Кэт… Два с лишним года прошло с того проклятого августа. И были, конечно, за это время у Олега какие-то бабы, но так, эпизодически. Как та шлюшка из отеля — вроде недавно все было, а ни лица, ни имени уже не помнишь. А Кэт была… Кэт была — Кэт. И сейчас даже он может ее представить — от вечного мальчишеского ежика на голове до маленьких, с высоким подъемом, ступней. И ее улыбка — словно одна она какой-то веселый секрет знает, и чуть хрипловатый голос, и походочка — плечи чуть назад, как у мальчишки-боксера, и низкое, задыхающееся: «Не останавливайся!»… Нет, стоп. Так слишком далеко зайти можно.
…А на всякую моду и тряпки плевать она хотела. Знала, что в любом прикиде выглядит как картинка… При всей своей импульсивности в деле становилась холодно-спокойной, хищно-расчетливой. Сейчас Олег словно фотографии перебирал: Кэт-задумчивая, Кэт-довольная, Кэт-которая-дуется, Кэт-хохочущая, Кэт-в-лесу (их первой осенью, у не желающего разгораться костерка), Кэт-на-диком-пляже (тогда она, к вящему удовольствию Олега, изображала «модель ню», а потом, наплававшись до изнеможения, они, рука в руке, молча лежали на белом песке, нагретом солнцем), Кэт-перед-дракой (на Югране, когда боевые интуты «Корпорации А» нас подловили в том баре: жесткий прищур, на сжатых в нитку губах опасная улыбочка. Вкатили тогда интутам)…
Такие вот пирожки, значит… Четыре года вместе — и в работе, и в постели, и где там еще. И не голубь с голубицей, кого там! — скорей уж кошка с собакой. Грызлись с завидным постоянством (хотя ссоры, когда к тому возможность была, кончались обычно бурным сексом). Два «снайпера» под одной крышей — это, ребята, вообще смертельный номер! А уж злиться-то она умела будьте-нате, да и сам Олег тот еще подарочек… И в том августе началось-то все с дурацкой ссоры на пустом месте — в результате Олег наотрез отказался ехать в тот дурацкий поход в горы. Да и сам поход — никакими альпинизмами там и не пахло, по сути, недельная прогулочка на свежем воздухе. И этот нелепый, именно нелепостью своей жуткий несчастный случай.
Тело Кэт отправили на родину, в Шотландию. На похороны Олег не поехал, понимая, что будет там лишним. Не сорвался, не запил. Просто впал в какой-то ступор, когда все делается на автомате — и постоянно из рук валится. Умом, конечно, он понимал, что это идиотизм, но в голове назойливой мухой звенела мысль: будь он там, ничего бы не случилось. Руди, друг сердечный, пытался воздействовать логикой, Патрик — расшевелить нарочитой грубостью, Славка Седых накачивал водкой, красавица Вика делала недвусмысленные намеки — и все мимо. Шеф отдела — тогда еще не Руди, а Палыч — полюбовался на Олегово состояние где-то с месяц, после чего сказал одно-единственное слово: «Так…», — и закатил Олегу ту памятную командировку на полгода в Вундерланд, прененприятнейший средневековый мир. Это в лес, к злейшим комарам, да в разгар головоломных переговоров, затрагивавших интересы тамошних магов, да в самое сердце разгорающейся войны, когда тебя влегкую могут подстрелить из-за ближайшей елки… Короче, стало как-то не до рефлексии. Привез Олег оттуда здоровенный, через весь левый бок до бедра, рубец от боевого топора аркеланского наемника — и еще вот этот самый нож. Забыть, конечно, ничего не забыл, но вылечился. А стало быть, прав был Палыч, умнейший мужик: надо не киснуть, а действовать. И все само пройдет.