– Ничего. Почему уволилась?
– Надоело… Вы меня что, насчет этого позвали? Тунеядство хочете повесить? Совсем одурели?
– Нет, само собой. Помнишь заявление свое – осенью того года?
– Конечно, помню. Да, писала я на Короля, потом забрала…
– Почему забрала?
– Потому что помирились…
– Как это – помирились?
– Просто. Он принес мне пятьсот рублей. – Она снова посмотрела Сергею в глаза. – Где здесь пепельница?
Сергей взял с подоконника банку с бычками, поставил перед ней.
– Значит, пять сотен – и все?
– Что, мало?
– Не, нормально… Очень даже…
– Ну вот и я всем говорю, что очень даже ничего. Я шубу, например, себе купила. Из норки. Как бы на нее я заработала?
– А как все это у тебя случилось с ним?
– Как все случилось? День рожденья праздновали чей-то… Уже не помню точно, чей… Не, помню… Знакомой одной. На Горках живет, в своем доме. И Король там был. Все выпили, конечно, хорошо… Ну и он под пьяный глаз подкалываться начал. А я сказала, что под пьяного я под него не лягу… Не хочу, нет настроенья. Тогда он силой. Все…
– А после этого ты с ним общалась?
– Вы что? С какой такой стати мне с ним общаться? Он деньги дал – я заявленье забрала…
Девушка потушила сигарету о край банки, бросила в нее бычок.
– А у тебя парень вообще есть?
– А вам какая разница? Или это типа подколоться? Не, не выйдет. Я ментов вообще не очень…
– Я не мент, я следователь…
– Ну а мне какая разница, все одно и то же…
– Может, ты слышала там от подруг… Ну, или мало от кого, чтобы Король кого-нибудь еще… ну, может, изнасиловал…
– Может, и слышала когда, но разве я все помню?.. Мне этот ваш Король до одного места…
– До какого?
– Ну, я пошла, можно?
Сергей кивнул.
* * *
– …И дальше что было, Ира? – спросил Юра. У его стола сидела девушка лет двадцати, с бледным некрасивым лицом, без косметики, с короткими светлыми волосами.
– Он говорит: давай пройдемся. Ну, ладно, пройдемся. Он парень высокий, красивый… Кроме того, «король Рабочего»…
– Потому у него и кличка – Король?
– Нет, его фамилия Королев… А «королей Рабочего» – их несколько, он не один…
– И дальше что?
– Дошли до кладбища. Еще не очень-то стемнело, но и не светло… Сентябрь месяц… Сели на скамейке около одной могилы. Он дал мне сигарету… Я еще спросила: а здесь, на кладбище, курить, наверно, ведь нельзя? Он говорит: какая разница? Здесь не хоронят никого давно… Ну, покурили, он потом стал прижиматься… Я встала, говорю: все, я пойду домой… А он не отпустил, схватил за руки, повалил между могилами…
– Ты закричала?
Ира покачала головой.
– Но почему?
– Боялась. Кладбище же все-таки…