– Ты подожди, – перебил Сергеич, – меня сейчас мало волнует, в чем ты там уверен, а в чем не уверен. Вы ж понимаете, что если есть похожее убийство, то надо все проверить очень тщательно… Да, он сознался, этот Игнатович. Но вдруг – не он? Ведь были ж случаи, когда невинные – и сознавались… Поймите, хлопцы, мне не надо, чтоб меня уволили с позором… Я хочу еще немного поработать. И так сейчас проверки постоянно… А в Ленинской прокуратуре, слышали, что было? Там следователь один, Ященко его фамилия, по-моему… Сфабриковал уголовное дело против любовника своей жены. Человек полгода просидел в КПЗ… Так что, если вы там что-то нахимичили с тем вашим Игнатовичем… И если вдруг потом окажется, что это вообще не он, то лучше, может быть, пока не поздно…
– Нет, здесь такого быть не может…
– А ты что скажешь, Юра?
– Конечно, доказательств нет, но почерк… По почерку похоже. Мне кажется, что Игнатович ни при чем, что это дело рук серийного убийцы…
– Кого-кого? – Сергеич посмотрел поверх очков на Юру.
– Серийного убийцы. В «Международной панораме» рассказывали про Теда Банди. В Америке сидит в тюрьме, ждет приведения приговора в исполнение. Убийца трех десятков женщин…
– Что ты такое говоришь? – Сергеич покачал головой. – При чем здесь Америка? Ты – в Советском Союзе, у нас такого быть не может… Просто не может – и все. Ты понял это? Серийных каких-то придумал… Да, два убийства в одном районе, молоденьких девушек… Но ведь есть же обвиняемый, сознался же? Может, и здесь найдут по горячим следам… Сами понимаете, если не по горячим, то потом…
– Сейчас привезут Игнатовича. – Сергей встал из-за стола. – На опознание вещей Смирновой. Ты пойдешь?
Юра покачал головой.
– Мне с бумажками разбираться. Сергеич запряг… Конец месяца…
Сергей кивнул, вышел из кабинета. Юра повернулся к окну. По середине улицы ехала желтая машина дорожной разметки, наносила двойную сплошную линию. Юра взял лежащую на стопке бумаг пачку «Космоса», зажигалку. Он закурил, выпустил дым, снова глянул в окно. Половчук, пацан с Рабочего поселка, в бежевом пуловере с квадратным вырезом и темно-коричневых брюках-«клешах» зашел в здание прокуратуры. Юра потушил сигарету о край банки, бросил в нее бычок, встал из-за стола, пошел к двери.
Вахтерша, высунувшись из своей будки, загораживала Половчуку проход.
– Что такое? – спросил Юра.
– Рвется тут герой, – сказала вахтерша, – поговорить ему, видите ли, надо со следователем. Насчет убийства девки на Рабочем. С каким, спрашиваю, следователем? Тебя вызывали? Повестка есть?