— Где вы были вчера вечером, примерно в половине седьмого?
— Играл на гитаре на Ковент-Гарден.
— Где именно?
— На углу Джеймс-стрит, напротив выхода из метро, — честно ответил я.
— Вы заходили в метро в тот вечер? — хмуро спросил полицейский.
— Нет, я никогда туда не захожу, — сказал я. — я езжу на автобусе.
— Тогда почему по меньшей мере два человека утверждают, что видели вас на территории станции, где вы оскорбили кассира и плюнули в нее?
— Понятия не имею! — ошеломленно воскликнул я.
— Эти люди видели, как вы поднялись на эскалаторе и попытались пройти через турникет без билета.
— Как я и сказал, это не мог быть я, — я продолжал настаивать на своем.
— И когда вас попытались остановить, вы принялись оскорблять служащую метро, — не унимался полицейский.
У меня хватило сил лишь на то, чтобы обескураженно покачать головой. Казалось, будто мне снится дурной сон.
— После этого вас отвели к кассе и попросили купить билет, — продолжал офицер. — Вы сделали это — против вашей воли, естественно, — и после этого плюнули в окошко кассы.
Все, с меня довольно!
— Послушайте, это чушь, — сказал я. — Я сказал, что вчера вечером не заходил в метро. Я никогда там не бываю. Я не пользуюсь метро. Мы с котом ездим на автобусе.
Полицейские посмотрели на меня так, будто большей бессмыслицы они в жизни не слышали. После этого они спросили, не хочу ли я написать заявление. Я написал, что весь вечер играл на гитаре у метро. Я знал, что записи камеры наблюдения могут это подтвердить. Но где-то в глубине сознания уже начинали шевелиться параноидальные мысли. А что, если все это подстроено? Что, если полицейские уже успели подделать записи или вообще их уничтожили? Что, если дело дойдет до суда, и тогда против меня будут свидетельствовать честные труженики лондонского метро, и мое слово ничего не будет стоить?
Как ни странно, в этой ситуации больше всего меня волновало, что будет с Бобом. Кто присмотрит за ним, если я окажусь в тюрьме? Приживется ли он у новых хозяев или вернется на улицу? И что случится с ним там? От этих мыслей становилось только хуже, но я ничего не мог с собой поделать…
Понятия не имею, сколько меня продержали в участке. Наверное, несколько часов — я потерял счет времени, а окон в камере не было, так что я даже не знал, день на дворе или ночь. В конце концов ко мне зашла женщина-полицейский в сопровождении угрюмого коллеги.
— Я должна сделать ДНК-тест, — сказала она.
Ее спутник тем временем стоял в углу, сложив руки на груди и не сводя с меня тяжелого взгляда.
— Хорошо, — ответил я, стараясь не обращать на него внимания. Терять мне все равно нечего. — Что я должен делать? — спросил я у женщины.