Жизнь бурлит, бушует и клокочет.
Кто о чём, а я всё об одном:
Жизни смысл не сразу, но найдёт
Далеко не каждый, а лишь тот,
Кто его всерьёз искать захочет.
ЖИЗНЬ СРАЗУ
За часом час, и день за днём,
И год за годом пролетают,
Но думать нам о том, о сём
Своих минут не оставляют.
Секунды есть, чтоб всё понять
И оценить необходимость
Нам что-то взять или отдать,
Продемонстрировав решимость.
Мгновенья формируют нас
Такими, как мы будем дальше –
Секундочки при нас тотчас
Отсеют от чужого наше.
И ни один прожитый миг
Не возвращается ни разу.
И парадокс в уме возник:
«Мы не умом живём, а сразу».
КАК ДЕРЕВЬЯ ПОД ВЕТРОМ ШУМЯТ…
Как деревья под ветром шумят!
Словно шёпотом о неизвестном
По секрету всем нам говорят
Языком не земным, поднебесным…
Каждый слышит в их речи своё,
Благодарно и грустно кивая,
Иль не слышит совсем ничего,
Что-то там про себя напевая.
Мы деревьям не так уж важны
Для беседы от случая к случаю.
Это нам они очень нужны,
Одиночество чтобы не мучило.
ОСЕННЕЕ НАСТРОЕНИЕ
Деревья листья потеряли,
Свой летний, праздничный наряд.
Дожди нам день и ночь сравняли,
О чём-то лишнем говорят.
И мы опять другими стали,
Как небо цветом под асфальт.
БЕЗ ЛИСТВЫ ВСЕ ДЕРЕВЬЯ КОРЯВЫ
Без листвы все деревья корявы,
Проливным обнажёны дождём,
Неказисты, но так же упрямы,
Как и мы, когда верим и ждём.
Огрубевшие чёрные ветки
Ловят наспех лишь то, чего нет,
И похожи на ветхие клетки –
Никакой в них не спрятан ответ.
Так и мы, в ожиданьи метели,
Начинаем весну предвкушать,
Вспоминая, что летом хотели
Из себя что-то воображать.
И теперь, хоть стремится ненастье
Нам о чём-то своём подвывать,
Будем помнить, что главное счастье –
О себе всё доподлинно знать.
ВЛЮБЛЁННЫЕ
Она смотрела на него во все глаза,
Не находя мгновения для слова,
Потом прильнула, как весенняя лоза,
Увиденное проживая снова.
Он приобнял её тогда смелей,
Зовущими руками выражая чувства,
И клятвы не было тех рук верней –
В молчании признанье безыскусно.
Они стояли, как бы не в себе,
Предчувствуя зависимости бремя
В объединившей их сейчас судьбе…
И ощутимо замедлялось время.
ПОЭМА О СЫНЕ
В любви, в мучениях рождаясь,
Не зная, сколь продлится век,
То подчиняясь, то сражаясь,
Идёт по жизни человек.
Когда страдая, чуть не плача,
Проклятья молвя про себя,
Когда в смущеньи страсти пряча,
Молитву скорбную творя.
Всё ищет правильных решений
Вопросов малых и больших
Без потрясений и крушений
Духовных принципов своих.
А что – своё? Оно – откуда?
Из недр каких восстало в нас,
Что зачастую до абсурда
Мы требуем, за разом раз,
К себе безмолвного вниманья,
Но осужденья тех обид,
Которыми непониманье
Чужих проблем нам сразу мстит.