Алла Викториновна минуту-другую смотрит на «пациента», делает пару пасов руками и без эмоций докладывает:
– Проникающее ранение живота. Шрам чуть ниже пупка. Оперировались лет десять назад, не меньше. После операции – перитонит. Было?
– Было, – еле слышно отвечает водитель и беспомощно смотрит на напарницу.
– Ну, было и было, – улыбается ему Алла Викториновна. – Домой-то меня довезете?
– Довезем, – хором отвечают водитель и билетерша, после чего шофер покидает салон на полусогнутых ногах.
Усевшись в кабине, минуту гладит обтянутый кожей руль, а потом выкрикивает в салон:
– Куда везти-то, женщина?
– Заречная, 17.
Автобус подруливает прямо к подъезду – он сошел с маршрута сразу же, как только Алла Викториновна продемонстрировала чудеса экстрасенсорики.
– Стойте! Стойте! – возбужденно кричит она и подбегает к водительскому окошечку. – Вот мой дом уже! Вот подъезд! Угловой. Откройте двери!
Водитель останавливает свой автотранспорт и высовывается в окошечко:
– Вы это! Телефон, может, оставите? Или адрес? А я б к вам своего малого привел, а то болеет и болеет. По врачам уже затаскали, а лучше не становится…
Наивная Алла Викториновна, забывая об элементарных правилах безопасности, пишет на вырванной из записной книжки странице и адрес, и телефон, и даже место работы. Послание она заканчивает следующим предложением: «Алла Викториновна Реплянко. Экстрасенс».
Лифт не работал. На седьмой этаж топала пешком, распугивая своим пыхтением сидящие на ступеньках компании.
– Осторожнее, – возмущались потревоженные обитатели подъездов. – Не видите, люди сидят?
– Не вижу, – смиренно вздыхала Алла Викториновна и упорно тащилась вверх.
Дверь открыла недовольная дочь. Не поздоровалась, ушла в комнату. Большой поэт сидел на кухне, пил чай. Жене обрадовался:
– Пришла?
– Пришла, – жалобно сообщила Алла Викториновна и уселась на табуретку.
– Чего так долго-то? Десятый час, – посмотрел на часы поэт.
– Лабораторную готовила на завтра. Потом автобус долго ждала. Пока доехала… Лифт не работал.
– А не надо так долго… – выкрикнула из зала старшая и тут же захлопнула дверь.
– Есть будешь? – по-доброму поинтересовался поэт.
– Нет, – отказалась Алла Викториновна и выложила из сумки своего Казанцева.
– Фантастика?
– Фантастика.
– Казанцев, поди?
– Он.
– И охота тебе муру всякую читать? – изумленно поднял кустистые брови большой поэт, всем своим видом показывая, что если и нужно что-нибудь читать, то это его, настоящего поэта.
– Написал что-нибудь? – тихо спросила Алла Викториновна и расстегнула кофту, под которой поблескивал сиреневый шелк.