Полная обработка
- Автор: Рог Филлипс
- Жанр: Детективы: прочее
- Год: -
- Всего страниц: 9
- Статус: Полная версия
В этой удивительной книге вы откроете мир новых возможностей и историй, где каждый персонаж и событие приносят с собой неповторимую глубину и интригу. Автор волшебным образом сочетает элементы фантазии, приключения и человеческих драм, создавая непередаваемую атмосферу, в которой каждая страница — это путешествие в неизведанные миры. Поднимите книгу и готовьтесь погрузиться в мир, где слова становятся живыми, а истории оживают перед вашими глазами.
Читать Полная обработка (Филлипс) полностью
Рисунок Лев Рябинин
Светящиеся красные буквы на выплывшем из темноты рекламном плакате извещали:
«ЖАРЕНЫЕ ЦЫПЛЯТА ПО НАСТОЯЩЕМУ ЮЖНОМУ РЕЦЕПТУ В КАФЕ ДЖИММИ-ДЖО — БЕТЕЛЬ, ДВЕ МИЛИ».
Прислушиваясь к голодному урчанию в животе, Пол Хэмлинг, шесть часов подряд просидевший за рулем своего старенького «форда», нажал на педаль газа, и стрелка спидометра переползла с 65 миль в час на 68.
Минуту спустя показался знак:
«Бетель. Нас.: 168. Граница города».
Прямо под ним на том же самом шесте висел еще один:
«Скорость движения — 25 миль в час».
Пол поспешно снял ногу с акселератора, но было уже поздно — мимо промелькнула стоящая на обочине полицейская машина, из окна которой торчало бдительное око радара. Тут же взревел мотор мотоцикла, надсадно завыла сирена, и в зеркале заднего вида замигал луч фонарика, приказывая ему остановиться.
Затормозить Полу удалось лишь футов через сто. Обогнав его «форд», патрульный — невысокий щуплый человечек — спешился, откинул подножку и решительной походкой направился к нему. В своей кожаной куртке, синих бриджах, белом шлеме с крестом в красном круге да еще с огромной кобурой на правом бедре такой коротышка выглядел бы довольно нелепо… если бы не выражение его лица с острым подбородком и тонкими, плотно сжатыми губами.
Подойдя к машине, он сунул фонарик Полу под нос и холодно отчеканил:
— Ваши водительские права.
— Сию секунду, сэр. — Пол достал из кармана бумажник и, отыскав права, с готовностью протянул их патрульному.
— Ага! Стало быть, Пол Хэмлинг? Двадцать шесть лет? Из Чикаго?
— Да, сэр.
— Небось, выехали из дома с утра пораньше?
— Да вы что! Отсюда до Чикаго около тысячи двухсот миль!
Патрульный фыркнул.
— Если вы так гнали всю дорогу, то вполне могли уложиться. Радар показал сто двенадцать миль.
— Не может быть!
— Вы хотите сказать, что я лгу?
— Вообще-то, на спидометре было шестьдесят восемь.
— Барахлит ваш спидометр. И одна фара не горит.
— Я не знал!
— Поверю вам на слово, — кивнул патрульный, доставая из нагрудного кармана куртки книжечку со штрафными квитанциями. — Превышение скорости. Сто двенадцать миль в час минус двадцать пять… короче, с вас восемьдесят семь долларов. Можете заплатить либо сейчас, либо утром — переночуете в камере, дождетесь, пока откроется суд… в общем, решать вам.
— А если у меня нет с собой таких денег? — с вызовом спросил Пол.
Патрульный ласково улыбнулся.
— Дружище, лучше бы они у вас были. Иначе вам придется их отработать на строительстве дороги. Три доллара в день минус доллар за парковку машины.
— Вы сказали, восемьдесят семь? — поспешно переспросил Пол.
