(рассказ)
«Это несерьезно, — думал Константин по дороге из офиса на стоянку. — За кого она меня держит?!»
Пока прогревался мотор старенькой «Волги», Костя сидел, уставившись в невидимую точку на лобовом стекле. Внутри копилось раздражение. В горле пересохло, холодные пальцы стиснули мертвую резину рулевого колеса. Больше всего Косте хотелось подняться обратно к редакторше и обложить ее как следует.
«Разве я похож на идиота?» — он перевел взгляд на отражение в зеркальце заднего вида. Оттуда на него глядели темные, злобно вытаращенные глаза.
Это ж надо такое выдумать. Двадцать первый век и — шабаш салемских ведьм, мать их. Зря она его сразу на кудыкину гору не послала, очкастая дура…
Стоп, а если это — проверка?
Ну, конечно! Он почувствовал затылком приятный зуд, как бывало раньше, когда просыпалось внутреннее чутье — материал получится ого-го! Нечто сродни вдохновению.
Разумеется, это проверка. Глупый маленький тест, такой же маленький и такой же глупый, как сама редакторша. В конце концов, разве ему уже не приходилось сталкиваться с подобным? В том музыкальном журнале, или в желтой газетенке, когда затребовали с него интервью с американской кинозвездой… Фикция. Умение сделать из ничего что-то, превратить муху в слона — и заставить его жужжать.
Костя громко расхохотался.
* * *
«Это может быть даже интересно», — застряв в пробке, он, чтобы не терять время даром, вытащил блокнот, ручку и начал прикидывать, что к чему.
Как насчет материала на обложку? Почему бы нет! В своем таланте Костя не сомневался, а уж в том, что сумеет утереть нос всему бабскому коллективу редакции, так и вовсе готов был на Библии поклясться. Благо — неверующий…
В свои неполные тридцать он написал много псевдонаучной ерунды для разных изданий, но лишь одной собственной заметке верил сам. На заре карьеры, в бесшабашные девяностые, работая в полупорнографической многотиражке, как-то раз наваял даже не статью, а скорее компиляцию из многих подобных, на тему размеров мозга у прекрасной половины человечества. Жаль, что в его нынешнем журнале такие вещицы принимают в штыки.
Главное, как обычно, название статейки. Завернуть им что-нибудь эдакое, чтобы глаза на лоб полезли. «Сатанинские игры». «Кровавая оргия!» Нет, это той почившей в бозе газетке подходит, а не гламурному глянцу. Хотя смотрелось бы круто, если каким-нибудь аршинным готическим шрифтом…
Тьфу! О чем ты, старик? О деле лучше думай!
Иномарка впереди чуть продвинулась, Костя тоже проехал пару метров. До заветного перекрестка, где пробка нехотя рассасывалась, осталось такими темпами еще минут пятнадцать.
