Танцы на кончике иглы

Автор: Светлана Ширанкова
Жанр: Поэзия: прочее
Год: 2007
Всего страниц: 17
Статус: Полная версия

В этой удивительной книге вы откроете мир новых возможностей и историй, где каждый персонаж и событие приносят с собой неповторимую глубину и интригу. Автор волшебным образом сочетает элементы фантазии, приключения и человеческих драм, создавая непередаваемую атмосферу, в которой каждая страница — это путешествие в неизведанные миры. Поднимите книгу и готовьтесь погрузиться в мир, где слова становятся живыми, а истории оживают перед вашими глазами.

Читать Танцы на кончике иглы (Ширанкова) полностью

Ширанкова Светлана

Танцы на кончике иглы. Сборник стихов

Эпистолы

Хор одиночеств

…А по стыкам минут все гремят и гремят поезда

От бессонниц, разлук и фантомного запаха моря,

Рассекая июль сумасшествием: "Либе, когда?",

Как попало сшивая обратно: "Не знаю. Не скоро."

А по венам — ментоловый яд забродивших ночей,

Про тебя, для тебя, о тебе ненаписанных строчек.

Принимаю парад неизменных моих палачей:

Расстояний и порванных фото, заклеенных скотчем.

Это нежность и боль перелиты в высокий стакан,

Это взгляд вполкасанья — безжалостный скальпель под кожу,

Это ангел-хранитель привычным неверием пьян,

Это хор одиночеств уже без меня невозможен.

Я на палец — витками — дороги железную нить

Намотаю бездумно до буквы твоей наудачу.

Мне уже предлагали — ты знаешь? — тебя не любить.

Это было, ей-богу, смешно. Почему же я плачу?

Бумажный самолетик

Слышишь, черт побери? Я хочу тебе сниться,

Прикасаться сухими губами к запястью,

Пить с ладони туман с ароматом корицы,

От дрожания век рассыпаться на части.

Извини за письмо, это я ненарочно.

Перепутали пальцы и время, и место,

Собирая бессонницы в смутный подстрочник

К неизвестно зачем зарифмованным текстам.

Те, кто лечит мне душу, по-своему правы,

Но — причем здесь любовь? И звучит-то нелепо.

Это просто… не знаю — как выпить отравы,

Проводив брудершафтом сгоревшее лето.

Ночь — подкрашенный шарик пустого плацебо,

И коньяк не спасает от странной болезни.

Самолетик бумажный в эмалевом небе

Прочь уносит мои нерожденные песни

О тебе.

Без подтекста

Ты навсегда в ответе за тех, кого приручил. (с)

Ты знаешь, а у нас сегодня дождь.

Обычный дождь — без смысла, без подтекста,

И вечер с неожиданным кокетством

Себе на плащ прикалывает брошь —

Давным-давно полученный в наследство

Латунный диск обломанной луны.

Мои слова, увы, обречены

Впадать в маразм, в патетику и в детство,

И, стало быть, нам не нужны слова —

Сухой гербарий слез и междометий.

А ты опять ложишься на рассвете,

Когда будильник мне кричит: "Вставай!"

И, причащаясь первой сигарете,

Я буду думать… нет, не о тебе —

О смысле жизни, о хромой судьбе —

И чувствовать: ты за меня в ответе.

Хлебнуть чернил и плакать от тоски

Дай стать на цыпочки в твоем лесу,
На том конце замедленного жеста.
Б.Ахмадуллина

Хлебнуть чернил — и плакать от тоски,

И угольком водить по горизонту,

Дразнить гусей, не брать с собою зонтик,

И жить не здесь, не так, не по-людски.

Чесать за ушком серого кота —

Пускай он вымурлыкивает блюзы;

Гонять чаи с крупинками иллюзий

И верить в то, что смерть не навсегда.

У зеркала, под веки спрятав страх,

Тренировать чеширскую улыбку,

Купить на рынке золотую рыбку —

Следующая страница

Подобные книги

Легенда Кносского лабиринта

И будет джаз

Кукольный дом [сборник стихов]

Внутреннее гетто [сборник стихов]

Городок для влюбленных

Последнее слово

Трагедия художника

Рассказы о писателях