Быстрыми хрупкими снами
Плыл я по призрачным Летам.
Тонкой материи пламя
Тлело под солнечным светом.
Ответ пришел из белесого ниоткуда:
– Потому что память в этой фазе существования недоступна. Накопление информации не происходит.
– А на тебя, что ли, запрет не распространяется? Ты где?
– Да здесь я… И не один. Нас тут несколько сотен греется.
Перезвон смешков прокатился по пустоте.
– Греется? Холода не чувствую…
– А как это назвать? Пользуем как внешнюю память то, до чего можем дотянуться в материальной фазе. Мыслим если не полноценно, то сносно…
В незримую беседу влились другие голоса:
– Без памяти загробная жизнь – не фунт изюма. Плывешь по течению, рефлексируешь слепком личности, но не помнишь, что с тобой было секунду назад. Сон такой – без конца, без начала…
– Ага. Загробная… О как.
– Ну, не обессудь, мил человек, за дурную весть.
Звонница смешков.
– Хотя сюда и живой народ часто заплывает. Кто, когда спит. Кто в бреду или бухим. Наркоманы тут тоже пузырятся. Парапланеристы хреновы.
– А вы, нетленные души, почему думаете, что я именно того… ласты склеил? Может, я тоже сплю, и мне снится ваш рой мотыльков… Кстати, блин, жрущий ресурс моего «винчестера»!
– Гляди-ка, жаба душить начала! Поздно жадничать, чувак!
– Вот заснет кто-нить неподалеку, сам разницу поймешь.
– Новенький, ты бы при жизни мог попутать морковку, растущую из грядки, с лежащей в кастрюле?..
– Эй, граждане, а ведь точно, это хозяин компа, у которого мы греемся!
– Да и впрямь, похоже, что он! Следователь же ответил на письмо в скайпе, что Павел у компа инсульт получил… В результате злоупотребления… Собеседник не поверил, решил, что это ты спьяну ахинею несешь…
– Угу, меня зарезало трамваем, приезжай на похороны…
Смех, перезвон сосулек…
– Понимаешь, в чем фокус… Милиционер сейчас по твоим запасам порнофильмов шарится. Надоело ему. Дело, видимо, будничное, никакого криминала. Так вот, как он комп твой, Паша, выключит, так память у всех нас разом и отшибет. Мы там, на твоем «винтике», по шесть соток нарезали, ты уж не обессудь. Да ты и сам сейчас от него же, от «винта» своего, существуешь. Когитишь свое эрго. Обесточат комп – и поплывем мы по волнам нашего беспамятства. Унесет нас астральным, понимаешь, ветром… Мы ведь уже не сможем запомнить, что память вернется, когда комп включат. Что уходить нельзя. Да и комп ведь теперь могут раздербанить или продать…
– Нет, Паша, тебе реальное спасибо, что держал комп всегда включенным. Твои страсти по торрентам нам дали несколько лет неплохой синекуры…
– Эй, народ! А как долго… после жизни… такие сны продолжаются?
