Вот представьте, у вас есть стабильная работа, доход, вы большой начальник, все вполне хорошо. Представили? А теперь представьте дальше, из-за вашего идиота подчинённого, вы едва не отбросили коньки, и едва очухались, как оказались в какой то деревянной халупе, с какой-то страшной бабкой, ростом вы теперь метр с кепкой, и ещё выясняется что вас чуть не изнасиловали барсуки-людоеды. Может я и правда умер и попал в ад? Какой то безумный фэнтезячий ад.
*
Не великий: убийца великанов
Пролог
На дворе 31.12.2019 все как всегда, снова “любимая” работа, снова вахта на крайнем севере, лютый мороз за 40 градусов. Сегодня на промысле все хорошо, праздник, практически никто не хочет думать о работе и только я хожу и пинаю всех этих бестолочей, чтобы они работали. Кто я? Я…а в принципе какая разница как меня зовут, я обычный главный инженер на газовом промысле самого северного месторождения нашей страны. Всю свою жизнь я посвятил работе, не понимаю, как меня сюда занесло, никогда в принципе не мечтал о такой работе, но теперь кроме неё в моей жизни ничего нет. Мне уже тридцать четыре года и как только я получил образование мне выпал шанс поработать на крайнем севере вахтовым методом, все говорили отлично, подзаработаешь деньжат и потом свое дело вообще откроешь, а получилось так что я слишком вник в процесс, и вахта буквально не отпускает меня, я провожу здесь десять месяцев в году и практически не вижу никого из друзей и родни. Потому что главного инженера на межвахте может заменить только начальник промысла, но будем откровенны, он гандон. И в принципе этим все сказано.
Сегодня у меня выпала ночная смена, время близится к двенадцати, пора бы на обход отправлять этих раздолбаев. Попав в комнату с пультом управления я заметил Михалыча, который пьянющий в дрова валялся на полу и больше никого.
— Эй! Животное! Михалыч, ты совсем охерел!? А ну встал быстро! — но ответом на мои вопли, мне было лишь нечленораздельное «от…бись,…ндон …баный».
— Кажется кому то пора вставать на биржу труда — тихо погрозил я в простраство.
Краем глаза я заметил как на пульте мигает красный огонёк, и судя по всему уже давненько. “Снова проблема с задвижкой номер 12 на двухсотке” подумал я и начал уже активно пинать гребаного Михалыча чтобы тот пошел все исправлять, но этот алкаш не думал даже просыпаться, по рации на всех каналах тишина или помехи все будто передохли или уже подыхают от обильной интоксикации. «Да когда же это блядство уже кончится то!?» выругался про себя. Придется топать самому. Ну ничего, всех причастных я отлюблю в индивидуальном порядке, позже. Придя в цех я заметил что задвижка фонит, а это очень плохо, попробовал закрутить её руками…хрен там, штурвал засел намертво. Пришлось брать «крокодил» и прикладывать все свои силы, которых в принципе никогда не было много, спортом я заниматься не любил, максимум небольшие пробежки по утрам и то редко. Пока я пытался затянуть задвижку фон усиливался и в какой то момент задвижка сорвалась ко всем чертям и лишь в самый последний момент я успел заметить как штурвал вместе с вырваным штоком летит мне прямо промеж глаз. За эту секунду у меня в голове промелькнула вся моя жизнь, в которой в принципе не было ничего интересного, я никогда не любил, я никогда не путешествовал, я никогда не был выдающимся человеком в чем либо, единственное чем мог похвастаться это неординарность моего мышления, да и как бы все. Странно, не было ни боли, ни страха, ничего. Только темнота. А потом услышал…
