Как вы думаете, сколько людей ежегодно погибает в авиакатастрофах?
Сто тысяч? Может быть, двести?
На самом деле, гораздо меньше. Шестьсот. Шестьсот человек. Просто вдумайтесь, насколько мала эта цифра.
Для примера, автомобили каждый год уносят больше миллиона жизней, а самые обычные падения — вроде твоего навернувшегося с лестницы соседа — двести тысяч. Черт, да от укусов змей во всем мире умирают восемьдесят тысяч человек, и это в двадцать первом-то веке!
Это насколько тебе должно не повезти, чтобы попасть в эти жалкие шесть сотен?!
Я же всегда был у удачи на хорошем счету. Лучший университет города, богатые родители, красивая девушка. Если коротко, то мой жизненный путь выстраивался передо мной как по нотам. После учебы меня ждала престижная работа и финансовый успех, а потом и о семье можно подумать.
Но удача мимолетна.
И, похоже, пришло время платить по счетам.
Самолет с пятью десятками пассажиров несся вниз в крутом пике. Люди вжимались в кресла, истошно вопили, прижимали к себе плачущих детей. Добродушная старушка справа от меня трясущимися руками вытащила из-за пазухи крестик и молила Господа о спасении.
Я же молчал. Наверное, единственный во всем самолете.
Было ли мне страшно? О да, и еще как! Каждая клетка моего организма буквально билась в истерике, а руки судорожно сжимали подлокотники. Мне хотелось присоединиться к остальным, кричать, умолять, проклинать судьбу. Но что-то меня удерживало.
Самоуважение, наверное. Я знал, что мы обречены. Шанса спастись просто не было, да и не могло быть. И свои последние секунды я хотел прожить достойно.
До земли оставалось всего ничего. Крики становились все громче, пока не слились в один неразборчивый гул, который через секунду перекрыл шум взорвавшего мотора.
Вот и все. Это конец.
Я закрыл глаза.
Глава 1
Покой мне только снился
Первым, что я почувствовал, когда очнулся, было сиденье кресла. Мягкое и удобное — так и хотелось развалиться в нем и уснуть. Причем не синтетик, от которого у меня бывали приступы аллергии, а натуральная кожа.
— Ратников Андрей Евгеньевич, — услышал я глухой голос перед собой. — Год рождения — две тысячи третий.
Я открыл глаза.
Офис. Вполне типичный — белая энергосберегающая лампа на потолке, пара картин да деревянный стол с кучей разного хлама вроде бумаг, документов и пишущих принадлежностей. Творческий беспорядок, как бы назвал это мой отец. Он у меня художник, так что… Сами понимаете.
— Так-с, с годом разобрались, — продолжал бормотать сидящий за столом мужчина. — А число не подскажете? — он отвлекся от бумаг и посмотрел мне прямо в глаза. — И месяц, если не сложно.
