От Аллегро до Аданте

Автор: Владимир Исаевич Круковер
Жанр: Поэзия: прочее
Год: -
Всего страниц: 9
Статус: Полная версия

В этой удивительной книге вы откроете мир новых возможностей и историй, где каждый персонаж и событие приносят с собой неповторимую глубину и интригу. Автор волшебным образом сочетает элементы фантазии, приключения и человеческих драм, создавая непередаваемую атмосферу, в которой каждая страница — это путешествие в неизведанные миры. Поднимите книгу и готовьтесь погрузиться в мир, где слова становятся живыми, а истории оживают перед вашими глазами.

Читать От Аллегро до Аданте (Круковер) полностью

***

И это кладбище,

однажды...

Но в третий раз, в четвертый раз;

и каждый

похоронен дважды,

хотя и не в последний раз.

Какой-то странный перекресток:

На красный цвет дороги нет.

Столетний разумом подросток

Ехидно шепчет мне: «Привет».

«Здорово, – отвечаю скучно, —

Чей прах тут время хоронит?»

Могилы выкопаны кучно

И плесенью покрыт гранит.

И повторяется,

однажды...

В четвертый раз и в пятый раз;

места,

где похоронен каждый,

хотя и не в последний раз.

Пылает красный. Остановка!

От перекрестка ста дорог.

В глазах столетнего ребенка

Есть не стареющий упрек.

Могилы – в очередь к исходу,

Надгробья – в плесени веков,

Дурацкий памятник народу

В скрипучей ветхости бех слов.

Как красный глаз шального Бога,

Как сфетофор с одним глазком,

Моя – вдоль кладбища – дорога

С присохшим к разуму венком.

И повторяется,

однажды...

И в пятый раз, и в сотый раз,

Апрельский поезд,

Зной

И жажда,

И чья-та смерть,

Как Божий глас...

28 апреля 2000.

Утром, после того, как поезд «Янтарь» ночью переехал женщину, о чем я еще не знал, когда написал это стихотворение.

***

Кто то живет в музыке фортепьяно.

В мире Моцарта и Чайковского,

В торопливом аллегро рояльных струн.

Кто то живет в музыке скрипки.

В девственном изгибе ее грифа,

В длинном всхлипе скрипичной струны.

Кто то живет в музыке флейты.

В нежном дыхании ее голоса,

В свирельной пасторали ее выдоха.

Кто то живет в музыке гитары.

В цыганской вальяжности ее переборов

В романтичности ее голоса.

Кто то живет в музыке органа.

В мире Баха и Храмов,

В космическом многоголосии его труб.

Я живу в мире клавесина.

В хрустальности его звуков.

В ужасной прелести прошлого.

Жаль, только, что нет у меня клавесина.

***

Снимите шапки перед мавзолеем,

В котором прах задумчивый лежит.

Лежит спокойно беспокойный Ленин,

У стен Кремля великого лежит.

Снимите шапки, не спеша войдите

И этот труп спокойно разглядите,

Чей на портретах радостный оскал.

Как долго он Россией торговал!

Теперь лежит, нахохлился, как кочет,

И над Россией проданной хохочет,

И жалок голый черепа овал.

И скулы Чингис-хана, не ссыхаясь,

Рельефно выступают под глазницы,

И все идет толпа к немой гробнице,

Чтоб поклонится? Или чтоб понять?

Но мертв под желтой кожей мощный череп,

И тягостно обычаю поверить,

Что мертвых неэтично оскорблять.

Его иконы мрачною усмешкой

На мир глядят. Люд молится поспешно,

Вдыхая сладкий смрад от трупов книг.

И – никто, чтоб проколоть гнойник.

Снимите шапки. В этом мавзолее

Лежит, как идол, равнодушный Ленин.

Сквозь узкое окошко виден рот,

На вечную усмешку осужденный,

И, словно на заклание, народ

Следующая страница

Подобные книги

500 блюд из духовки

Попаданец в себя, 1970 год

Русский вираж. Куда идет Россия?