«Вы рецидивист?» — «Да нет, товарищ, я — Сергеев!»
— Вы как сюда проникли? — сказала мне она.
— Я не проник. — сказал я. — Я пришел.
— Я Вас русским языком спрашиваю: как вы сюда проникли?
— Товарищ… э-э-э… извините, я в званиях не разбираюсь, — сказал я, — с моей ко мплекцией трудно проникать. Сами видите!
И для убедительности похлопал себя по животу.
— Там ведь решетка! — сказала она.
— Тем более! — сказал я. — Как бы я проник через решетку? Вот Вы… Вы смогли бы!
Конечно, я хотел сказать ей комплимент. Не потому, что она (упаси боже!) мне понравилась. А потому, что жизнь приучила меня говорить комплименты, нужные для д ела. Но в этот раз я дал маху.
— Вы хоть соображаете, где Вы находитесь? — сказала она.
— Соображаю! — искренне признался я. — В архиве УВД.
— Документы! — сказала она.
— Мои, что ли? — ошалело спросил я.
— Ну, не мои же! Что Вы тут дурака валяете!
— Да нет. — сказал я. — Я не валяю. Я в самом деле… То есть, я не то хотел сказать…
— Документы! — рявкнула она.
— А что, сюда нельзя? — запоздало сообразил я. — Нет, ну а я при чем? Это у вас тут разгильдяйство. Враг-то, между прочим, не дремлет! Поставили бы хоть милиционера у входа. С пистолетом.
— Сейчас будет милиционер. — пообещала она. — Даже два. И оба с пистолетами.
И я стушевался. Все мы разговорчивы, пока не услышим о пистолете, не так ли?
Паспорт мой она изучила от корки до корки, но не отдала, а положила на стол, рядом с кнопкой.
А! Вспомнил я. Точно, была решетка. Но она была открыта. И какие-то мужики тащили раствор. Ремонт же!
— С этим ясно. — заметила она. — Теперь объясните, зачем вы сюда проникли.
— Понимаете ли… — начал я. И вдруг понял, что — не поймет!
Приготовьтесь, сейчас будет грустно…
Ну что я мог ей рассказать? Меня смущала искусственность ситуации. Можно подумать, я начитался детективов и насмотрелся индийских боевиков. Но не читаю я детективы. И индийские фильмы не смотрю.
Я представил вдруг, что рассказываю ей нечто индийское. Про счастливую семью: он музыкант, она… ну, как бы это в переводе с индийского… специалист по художественному воспитанию детей, что ли… И рассказал бы, как они любили друг друга, и дочку свою, шестилетнюю краснощекую крепышку. И как ждали они появления еще одного ребенка, и в скромной спальне слушали стук его сердца в материнском животе.
И как однажды, по подлому навету, нагрянула в дом полиция, и музыканта увели навсегда. А вскоре, несмотря на беременность, арестовали и его жену. И как родственники, расхватав беспризорное имущество (ох, уж эти зарубежные нравы!), перепинывали девочку друг другу и сдали ее, наконец, завшивленную и задерганную, в приют. И как она выросла, и вышла в жизнь одна, без поддержки и средств к существованию. И как отворачивались от нее родственники и знакомые, помня о ее родителях. И как она, по наивности своей, вышла замуж за пьяницу и бегала потом от него по всей стране (Индии то есть) с ребятишками и нехитрым скарбом.
