Вот вопрос: не писал ли Эразм, помимо своей «Похвалы глупости», еще одну похвалу — зависти? Лень уточнять — можно пофантазировать.
«Лень», кстати, тоже слово приличное. Элегантно парующееся: «апология лени», «метафизика лени». Наконец, «зависть лени»…
В 1927 году Юрий Карлович Олеша сочинил, между прочим, роман «Зависть». С героем Кавалеровым, который изнемогает. С гениальной начальной фразой: «Он поет по утрам в клозете». И не менее гениальной концовкой: «И сегодня, кстати… слушайте: я… сообщу вам приятное… сегодня, Кавалеров, ваша очередь спать с Анечкой. Ура!»
Вас интересует, что там в середине книги? Там кое-что о колбасе. О технологии ее производства. И там — зависть.
Это качество характера обычно поминают с брезгливостью. «Господа! М-м-м… Отвратительно-с, господа!..»
Ну, то есть, что-то здесь, под этикеткой, под тавром, — на манер онанова греха: хоть раз грешил каждый, но опять-таки каждому приятнее слушать про это анекдоты. И только! Отвлекает. Сама-то работа — в меру изнурительна. С гигантскими энергозатратами. И так далее.
Правильно: меня спросят — я тоже отвечу: «Да вы что! Да Боже меня упаси!»
Это я вообще-то не про мастурбацию. Это я про зависть.
На самом деле чувство вполне человеческое. Зависть. Завидки. Страдание «за вид». Чистая физиология.
Механизм? Ну, предположим, такой.
Человек предпринимает какие-то усилия. Ему кажется, что он постоянно работает. Напряженно и, что характерно, в правильном направлении. Ну, такой себе нераспознанный стахановец. Вдобавок ему мерещется, что ему все время кто-то мешает. Ему бы, бес вам в ребро, не мешали — он бы добился всего. Всего! Тут же, разумеется, прилагается краткий перечень этого самого «всего» — вплоть до такого скоропортящегося продукта, как счастье. Человек устал, раздражен. Его покидают силы. И надежды — тоже уже в прихожей, в калошах, с зонтиками. Раскланиваются.
Замечу, в скобках, что портрет «провожающего» подробно описан в справочниках по психиатрии. Где-то рядышком с тестом Роршаха. Хотя наглядней, конечно, натуральное фото. Пусть даже на паспорт. Это я понимаю. Могу переслать вам свое. Без очков. А моя жена, в свою очередь, — расскажет на семи страницах (Times New Roman, 12-й), на что я жалуюсь по утрам. По утрам я жалуюсь на все! Абсолютно. У меня, как у героя Джером-Джерома, по утрам налицо признаки всех болезней, кроме родильной горячки. Это еще если не очень вслушиваться в организм…
В общем, индивид — на пределе. Нет, не индивид — ты. Ты сам. И тут, значит, появляется информация. Такой-то имярек сделал на днях то, что ты планировал сделать лет двести назад, но так и не удосужился. Если ты планировал разбогатеть — он, сволочь, разбогател. Ты планировал жениться на дочери Депардье (будем считать, что таковая имеется) — он женился. Ты планировал стать Президентом — он, падла, стал. Ты собирался отснять, написать, изваять — он, гад, все это сделал и еще станцевал в балете. Кроме того, он моложе тебя на пятьдесят лет и у него, даже ниже талии, все в порядке! Как у волка на морозе.
