Лев Рудольфович Прозоров
Дистрибьютер в Хроносе
…Мы предлагаем не товар, мы предлагаем общение!
(Инструктор — начинающему дистрибьютеру сетевой фирмы)
…сладкоречия ради наречен Соловей…
(из летописи)
Вот заехал так заехал, блин… выбрался, называется, в поле, тряхнуть решил стариной дистриковской… И не скосишь, главное, ни на кого, сам дурак, сам в поле пошел, сам шоферу сказал дорогу срезать, сам вылез, деревеньку увидев. Крутизной решил блеснуть, решил новичкам показать, что опытный дистрик может с кондачка в любой глухой дыре товар двинуть…
Блин, че за деревня чудная? Мордва, что ли? Да не, говорят вроде по-русски… и вроде не совсем. Асфальта нет, дома сплошь избы… даже не избы, а сараи какие-то или там амбары — окна дырками, где-то под самой крышей. И главное — ну никаких условий для работы. Ибо нету общего языка. Украинцы? Вроде нет. Да не станут хохлы в такой нищете жить… ладно. Пришлось прибегать к запрещенным приемам — косить под немого. И опять не слава богу. Показываю товар. В руки даю, все дела. Потом цену на пальцах — три сотки. Так этот кекс, прикиньте, уползает к себе в амбар, выходит и вручает мне три… стольника, думаете? Хрена! То есть не три хрена, а три шкурки. Не знаю, чьи, я в этом не секу.
Угукаю, башкой трясу, по карманам выразительно хлопаю, пальцами тру. По нулям, смотрит, как на Петросяна. Потом сам башкой трясет, и сперва на шкурки кажет, потом на ворота. Мол, или так, или вон пошел.
Хм. А шкурки-то… рискнуть, что ли? Вроде и мех хороший на вид. Есть в области человечек, пристроить… и потянет это на три… кусочка. Ради такого куша сегодня и из кармана вложусь в кассу, пес с ними.
…полчаса спустя…
Нет, народ, это аут. Это староверский скит какой-то. Школы тут нет. Детсада тут нет. Магазина тут нет. Администрации тут нет. Попал, так попал. Обосратушки, блин. Довыпендривался… да, и суют те же самые шкурки. Или вообще — полный обнаглеж — бусы какие-то. За папуаса меня держат…
Че за хрень, и мобильник не работает. Да уж, если облом, то по всем фронтам. Ага, вон дядя знакомый чапает, кивает мне. Тычу пальцем в левое запястье. Долго на меня пялится, потом снимает с левой руки какой-то медный браслет — мы такие в прошлом году возили — и выжидающе на меня смотрит.
Да не то, дядь, время, времени сейчас… уф, чуть не заговорил в голос. Ладно.
Так, че за дела?! Я все понимаю, но вот здесь был проселок, вполне приличный российский проселок, которым мы сюда приехали! А не эта… индейская тропа. Звякнуть… ах ты ж, мать твою, забыл, сдохла мобила…
Хм, а вон туда я не лазил еще. На бугре за деревней высится какая-то хрень в деревянной ограде. Похоже на детский городок. Может, садик все же? Попытаюсь там найти разумную жизнь. Ну точно, вон и богатыри деревянные торчат. А воспитателями тут, судя по деду, что у ворот сидит, отставные хиппи — хайры до пояса, бородища до пупа, и весь в каких-то феньках…
