Майор плюется выбитым зубом. Кровь заливает документы, лежащие на столе, пара капель долетает до Дзержинского, попадая ему точно под нос… Лейтенант отвечает шипением…
Я с ужасом представил, что они вытворяют с задержанными, если между собой вот так выясняют отношения.
Мне ничего не остается, как применить болевой прием — заломать кисть. Лейтенант орет от боли, но не успокаивается. Кое-как тащу его к клетке. Само собой, не с канарейкой, а к большой — для людей. Путь посидит, остынет. Другого пути нет. Мент отчаянно вырывается, словно баран перед забоем, но я выкручиваю ему палец, и запал чуть ослабевает.
И когда до цели остается буквально полметра, случается очередной поворот сценария. По большому счету, логичный. Это не подстава и не натяжка. Орут господа офицеры громче испанцев на корриде — кто-нибудь, да услышал.
И не кто-нибудь… А кто надо. Услышали.
Два милицейских сержанта, комплекцией не уступающие братьям Кличко. И что удивительно, тоже близнецы. Или мне показалось? Потому что смотрел я не столько на их лица, сколько на обнаженные дубинки.
Я ребят в чем-то понимаю… А что бы вы подумали на их месте?
Они слышат вопли из опорного пункта, заходят и видят ужасный ужас. Трое каких-то гражданских уродов заламывают руки офицерам милиции, вяжут ремнем, отбирают табельное оружие. Мало того — у офицеров жестоко разбиты лица — кровь аж на Феликсе, разорвана форменная одежда, и вообще, мягко говоря, общественный беспорядок.
И какую правовую оценку дают увиденному сержантские головы?
Нападение на опорный пункт! Практически, терроризм! И ладно бы на Кавказе, а то уже и до северных границ добрались, проклятые басмачи!
И что остается делать? Только одно.
Мочить, как предписывает руководство страны.
* * *
— Может, «Скорую» вызвать? — Голос продавца птиц возвращает меня в реальность.
Я открываю глаза. Рынок, птичка, прохожие. Две тысячи двенадцатый год. Пальцы сжимают коробочку с лекарством.
— Нет… Спасибо… Я просто кое-что вспомнил. Не очень приятное.
— Бывает, — улыбается торгаш, — у меня такое тоже иногда случается. Птичку выбирать будем?
— Мне, вообще-то, котенок нужен… Внук попросил.
— Ну, котенок — это неинтересно. Котята у всех есть. То ли дело — канарейка! Вы послушайте, как поет.
Он постучал пальцем по клетке. Канарейка проснулась и неохотно выдала несколько звуков, мало похожих на песню.
— Это она не проснулась еще, — улыбнулся мужчина, — а когда распоется, и не остановить!
— Скотчем можно заклеить.
— Зачем?
— Тогда заткнется… Простите, можно я еще немного посижу?
— Конечно… А насчет канарейки подумайте… Котенок — это совсем не то. Кроме ободранных обоев и шерсти на ковре, никакой радости. А здесь живая песня…