Другой на его месте погиб бы быстро и грязно, как муха под мухобойкой. Но Глеб продержался достаточно долго, чтобы натворить бед и едва не отправить в мир иной своего куратора и, как когда-то казалось обоим, доброго друга, Федора Филипповича Потапчука.
На каждое действие есть противодействие, а на каждое ядие – противоядие, – так, помнится, говорили в средней школе. Свое «противодействие» нашлось и на Глеба; он был убит, похоронен, а потом взял и воскрес – недаром ведь, в самом-то деле, Федору Филипповичу подумалось о надгробии весом в десять тонн. Это было уже второе по счету его воскресение; восстав из могилы, он вернулся и на протяжении многих лет вел себя вполне прилично и адекватно – адекватно, разумеется, для человека его профессии.
И вот теперь – это.
А главное, все совпадало – не только это чертово удостоверение и приметы, но и обстоятельства, сроки – короче говоря, все. Где-то две или две с половиной недели назад у Глеба образовалось несколько свободных дней, и он уведомил Федора Филипповича, что намерен показать Ирине Западную Украину и Закарпатье, в котором та, оказывается, ни разу не бывала – освежить впечатления, развеять свойственные некоторым закосневшим в столичной рутине архитекторам предрассудки и доказать, что по-настоящему красивые и вместе с тем цивилизованные места встречаются не только за границей.
Казалось бы, что тут такого?
Ключевое слово тут было «Украина». А Западная или Восточная, значения не имело – в наше-то время, когда транспорт – по крайней мере, автомобильный – стал действительно, по-настоящему скоростным. Сиверов ездил на трехлетнем «БМВ», способном по желанию владельца превращаться в управляемый снаряд, в ракету, пронзающую пространство со скоростью, которая наверняка за три секунды вогнала бы в гроб легендарного и высокочтимого мистера Генри Форда.
Так вот: Слепой уехал на Украину, и примерно в это же самое время в российско-белорусско-украинском приграничье начались убийства. Правда, он сказал, что едет с Ириной, но кто это проверял? И где гарантия, что она до сих пор жива?
Около десяти дней назад Глеб позвонил – по его словам, из Львова – и сообщил, что задержится недельки на полторы-две, уж больно тут, на Львовщине, хорошо, несмотря на слоняющиеся повсюду и хором скандирующие свои дурацкие лозунги толпы футбольных фанатов. Позвонил и как в воду канул, а убийства продолжались, и буквально на днях российско-украинскую границу пересек «БМВ» с номерами, которые Федор Филиппович помнил наизусть. Водитель предъявил российский загранпаспорт, выданный на имя Глеба Петровича Сиверова (ей-богу, с ума сошел!), а ближе к вечеру того же дня тот же самый «БМВ» был замечен въезжающим во двор коттеджа, принадлежащего начальнику расположенной близ границы Припятского радиационного заповедника украинской погранзаставы майору Стеценко. Спустя несколько часов майор, его жена и работавший в том районе под прикрытием сотрудник возглавляемого Тульчиным отдела майор Бурсаков были найдены мертвыми: Стеценко и его жена в бассейне, а Бурсаков во дворе, за рулем принадлежавшего хозяину дома «лендровера», на котором явно собирался, но, увы, не успел драпануть.