По сравнению с госпиталем и учебкой питание было скудное. То ли повара воровали, то ли снабжение недодавало а, скорее всего – всё вместе. Порции, порой, были буквально размазаны по тарелкам. Чувство голода, усталости и желания спать не покидало нас в течение всего дня. Из столовой мы выходили голодные, словно ничего не ели. А потом деды, отдавая по традиции масло, стали забирать у нас порции. Были случаи, когда кто-то из нас выходил на улицу, так и не поев.
- Виноградов, ко мне! – подзывал к себе один говнистый сержант солдата моего призыва, - расскажи мне, как ты живёшь?
- Лучше всех! – с готовностью отвечал тот.
- А почему ты такой дохлый урод? А?
Молчание.
- У тебя баба есть?
- Да.
- Пиздишь!
- Нет.
- И ты с ней гулял?
- Да.
- И где ты с ней гулял?
- По Невскому проспекту.
- А тебе не стыдно было, такому чму, гулять по Невскому? - произносил гопник-сержант, скривив противно своё ебло, и ударил Виноградова в грудь, а потом по лицу ладонью, - я тебя если на гражданке встречу, гуляющим по Питеру, отпизжу так, что ты больше никогда не захочешь позорить мой город своим появлением. Ты поэл меня?!!
В казарме была гитара. Я как-то раз взял её и стал что-то наигрывать. На меня обратили внимание.
- Чо, играть умеешь? Спой что-нибудь, чтобы душа развернулась, и снова свернулась.
Я спел Beatles “Yesterday”, потом ещё что-то из Боуи.
- Ты что, английский что ли знаешь? – спросил кто-то из дедов, - Пиздани-ка что-нибудь на английском.
- What do you want to hear from me? – спросил я.
- Ааа, ебать! - воскликнул он на радостях, - Ни хуя себе! А чо ты сказал? Переведи!
- Он сказал, что ты душара, - пошутил кто-то из соплеменников, и заржал над своим остроумием.
- Что ты хочешь услышать от меня, – перевёл я.
Один сослуживец моего призыва, недовольно глядел на меня и злобно произнёс: «А м е р и к а н е ц».
- Такие, как ты, - заявил он, - и продали Родину!
- Каким образом? – поинтересовался я.
- Таким что служить не хочешь, и песни поёшь американские.
- Битлз – англичане, - уточнил я.
- Какая разница? В этих песнях они обсирают Россию! Ты пользуешься тем, что мы не знаем, о чём ты поёшь, ну я то знаю…
- Да им, плевать, в общем-то, на Россию. Поют они совсем о другом.
- И тебе тоже плевать. Ты не патриот, раз поёшь такие песни.
Ему бесполезно было что-то доказывать. Я и не стал.
А во время вечерней прогулки деды придумали новую забаву:
- Американец, на английском песню за-пе-вай!
И я запел песню Дэвида Боуи:
Wake up you sleepy head
Put on some clothes, shake up your bed
Put another log on the fire for me
I've made some breakfast and coffee