И все… Теперь бесполезно о чем-либо спрашивать. Когда Кастл не желает отвечать на мои вопросы, он просто их игнорирует и вместо ответов, начинает рассказывать как прошел день, что было смешного и не очень, а может просто часами пересказывать легенды этого и не только этого мира. Я ненавижу такие моменты и его я ненавижу в такие моменты, но молчу и делаю вид, что слушаю потому, что иначе, он начинает задавать вопросы отвечать на которые уже не желаю я.
— А каким ты был в детстве? — спрашиваю я, когда понимаю, что Кастл перестал говорить и уже довольно долгое время пялиться на меня, лежа на песке по соседству.
— Каким? Хочешь услышать историю моего взросления?
— Почему бы и нет?
— Хорошо. Я был милым. Не стоит так морщится, это правда. Жил я как маленький принц, у меня было все, абсолютно все, чего бы я не желал мне это давали. мой отец — маг, увлекался темным искусством и не просто увлекался, он был лучшим темным магов в государстве, подозреваю, что и в этом мире тоже. Моя мать пока была с нами старалась уделять мне все свободное время и оттого я никогда не чувствовал острой нужды в любви и внимании. Да, у меня было счастливое детство, что не помешало стать мне убийцей.
— Но почему? Почему именно убийцей?
— Знаешь, Саломея, в этом нет ничего такого, убивать — тоже работа. И как и при любой работе, есть те, кто любит свою работу, есть те, кто не любит, есть — добросовестные работники, есть — халтурщики. Но тем не менее, это всего лишь работа, востребованная и необходимая — повернувшись на бок и подперев голову рукой, наклонился в мою сторону убийца.
— И какой ты работник? — мне не интересно, но Кастлу нравится говорить, вот пусть и разглагольствует, а на меня обращает поменьше внимания.
— Я? Наверное, трудоголик — и он сам смеется над своей шуткой, опять откидывается на спину и смотрит в небо окрасившееся в красный цвет закатного солнца.
— Интересно, все так, как я и представлял, но мне почему-то совсем не нравится происходящее…
— О чем ты?
— О нас. О тебе. Ты рядом, такая беспомощная, близкая, такая… доступная, но в то же время…
— Что? — устав ждать поторопила я убийцу.
— Мне последние дни постоянно снится один и тот же сон…
— Какой?
— Будто я стою на берегу и вижу тебя, вижу, как ты уходишь от меня и сколько бы я не пытался тебя догнать, окликнуть, ты в конце концов пропадаешь из виду, оставляя меня позади. Я ненавижу тебя в этот момент и ненавижу этот сон.
— Ты же понимаешь, что это всего лишь сон? Я не могу уйти, просто потому, что я вообще не могу ходить. Да и могла бы, куда пошла? Это твой остров, сомневаюсь, что вплавь я смогу добраться хоть куда-нибудь, а крыльев у меня нет, как и магии.