Лейтенант привел Валерия в отделение. Толкнул в кабинет, где сидели несколько здоровых парней в камуфляжной форме.
– Ну что, мужик, колись, где спер вымпел?
Валерий машинально ответил:
– Я его не спер. Он мой.
– Я дам тебе «твой», – погрозил ему лейтенант.
– Вы что, ребята, я майор! Я внук Чкалова! – быстро начал оправдываться Валерий. – Посмотрите. Я на него похож.
С этими словами он снял очки.
– Вот – в профиль!
Менты оторопели. Сходство с человеком, вышитым на вымпеле, действительно было поразительным. И отеки на лице Валерия увеличивали это сходство.
– А ведь точно, похож!
– И правда, как вылитый!
– Ты откуда взялся? Почему тебя раньше здесь не видели?
– Я только приехал три дня назад, – уже смелее заговорил Валерий. – С женой развелся, по обмену. Денег нет, работы нет, вот и решил продать семейную реликвию.
Атмосфера в кабинете изменилась.
– Слушай, а ты своего деда помнишь?
– Немного.
– Слушай, а говорят, что он Сталина на руках носил. Правда?
Валерий стал осваиваться:
– Ну, носил немного.
– А говорят, он даже НКВД возглавлял.
– Ну, возглавлял немного.
Тут один милиционер спросил:
– Может, опохмелиться хочешь? Ну, как сказать. Вообще-то я не пью, но с вами выпью.
Из сейфа тут же была извлечена бутылка. Водку разлили по стаканам, и вся компания дружно выпила в память великого летчика и деда неожиданного гостя.
– Слушай, ты вымпел не продавай, – сказал растроганный лейтенант. – Оставь его у себя. А с деньгами мы тебе поможем, скинемся. В случае чего, можешь на нас рассчитывать. – По кругу пошел черный омоновский берет.
Скоро Валерий с вымпелом под мышкой побрел домой.
Чкалов. Что он о нем знает?
Знает, что он летчик, что летал в Америку. Знает, что он разбился. Еще как-то слышал, что он пролетал под каким-то мостом. На этом познания об этом человеке заканчивались.
«Чкалов. Чкалов. Чкалов…», – повторял Валерий про себя.
– Почему я так на него похож? И фамилия у меня странная – Бочкалов. Бочкалов, Бочкалов. Если «Бо» убрать, то получится «Чкалов», странно.
Придя домой и не сознавая, что делает, Валерий, вооружившись бритвой, стер в своем паспорте первые две буквы и химическим карандашом подрисовал загогулину. Получилось: «Валерий Игоревич Чкалов».
– А наверное, неплохо быть внуком Чкалова, – подумал он и, повесив вымпел на видное место, смело шагнул в новую жизнь…
Денег для начала новой жизни было немного. Новоиспеченный «внук» прикинул: надо что-то купить поесть, да и выпить бы не мешало.
С этими мыслями он отправился в магазин. Проходя мимо «Дома книги», Валерий невольно остановился, «Зайти? Может, там есть книга о Чкалове? А если дорого стоит, как же тогда пиво?» – но в магазин все же зашел. Несколько минут потоптался у прилавка, потом решительно подошел к продавщице.