— Эй, вы! — обратился я к мужикам. — Когда он выйдет, отойдите от нас подальше, не мешайте разговаривать.
Пётр молча кивнул, а земледелец не преминул снова начать причитания…
— Успокойся! Сделаю всё, чтобы твоих баб выручить и дом сохранить…
Тут как раз скрипнула дверь, и выглянул мой потенциальный собеседник.
— Отойти всем к забору!
Мы послушно отступили. Парень опасливо "вытек" из-за створки и на пару секунд повернувшись к нам спиной, что-то "поколдовал", закрывая вход в избу. Повернулся.
Высокий, ладный, ловкий. Длинные светлые волосы собраны в хвостик. Серые, в разводах грязи, брюки, чёрные туфли, белая когда-то рубашка. То есть прикид приблизительно тот же, что и у получившего кочергой по голове в трактире.
Шпагу, пока возился с дверью, держал под мышкой, но теперь, приближаясь к нам, перехватил в правую руку.
— Ну, ты что ли поговорить хотел?
— Я. Отойдём?
— Давай, — указал мой современник шпагой на угол сарая…
Оба-на! А ведь оружие держит умело! Как шпагу, а не как дубину. Случайный человек так ни в жизнь не сумеет. Клинок был продолжением его руки и составлял единое целое со всем телом. Мне, увидевшему только одно движение вооружённой руки, это было сразу понятно.
А, учитывая процент фехтовальщиков среди населения России конца двадцатого века – ноль целых, хрен десятых, это уже наводило на определённые мысли по избирательности переноса: в моём времени держать шпагу в руке умеет, хорошо, если один человек из десяти тысяч, а тут встретились двое, и оба умеют… Хронодесант фехтунов какой-то.
К сожалению, уже не осмотреть указательные пальцы покойника – весьма характерная мозолька должна иметься…
— Ты пистолетики-то из-за пояса вытяни и брось куда-нибудь – не нервируй меня, — начал парень слегка подрагивающим, но уверенным голосом.
— Да запросто, — я вытащил оба пистоля и бросил их на землю.
— И шпажку тоже.
— Перебьёшься.
— Всё равно ведь тебе она не поможет…
— Вот и ладушки. Не поможет, так и не волнуйся. Давай по делу уже. Из какого года сюда приземлился?
— Девяносто шестой. А ты?
— Аналогично. Слушай, нервно как-то. Что ты там с бабами в избе удумал? Давай без этих дурацких игр в заложников, а? Я подожду, а ты сходи, "разминируй" свою затею, ладно?
— Ну да, а ты мне потом в спину шмальнёшь…
— Ну ты вообще дурак? Какой мне смысл тебя грохать? Сам не понял, что нам друг друга держаться надо? И я тебе, кстати, нужен больше, чем ты мне.
— Вот именно. Я тебе, судя по тому, как ты упакован, вообще не нужен – ты и без меня неплохо устроился.
На самом деле он прав. Его появление здесь для меня та ещё головная боль. Надо ведь придумать как его перед подполковником отмазать… Но ничего, напрягусь. Только бы этот псих дров не наломал… То есть, конечно, не псих он, но наверняка в совершенно невротическом состоянии на данный момент находится… И не первый денёк.