Пара шагов назад, чтобы провалить соперника, перехват в "круг-шесть"… Вот и всё: если взята защита, то рефлексы требуют дать ответ в приблизившееся туловище противника. Что и было сделано: мой клинок заскользил по его, гарда неумолимо отклоняла угрожавшую мне сталь, и шпага, вручённая подполковником, неотвратимо пробила грудь бывшего актёра, бывшего бойца Арены и нынешнего террориста…
На его лице, умирающем лице, читались исключительно ненависть и, что-то очень похожее на непреодолимое желание уволочь меня вместе с собой в "Края счастливой охоты".
Оттолкнул соперника невооружённой рукой, контролируя, тем не менее, ситуацию – вполне может на последних вздохах, полоснуть сталью по столь родному мне организму. Нафиг-нафиг…
Стоял и смотрел как умирает в этом чужом времени человек из времени моего… Откуда у него такая неприязнь и неверие? "Не верь. Не бойся. Не проси."? Человек человеку волк? Не верится. Актёр всё-таки. Интеллигент, хоть и бывший. Чего вдруг в бутылку полез на свою голову?
А я тоже хорош: только-только закончил убивать в своём мире, но визит в новый опять-таки начал с убийства. Что за карма такая?
От самокопания меня отвлёк топот лаптей хозяина хутора…
— Не смей трогать дверь, дурак! — только и успел я крикнуть.
Внял. Тормознул. Но не въехал:
— Как же так, барин? Ведь там бабоньки мои…
— Вот и не дёргайся, пока я не разрешу, если хочешь их живыми увидеть. В подполе они, говоришь?
— Истинно так.
— Чем крышка прижата?
— Так, не ведаю. Столом, наверное.
— Понятно. Постой тут пока я не позову.
Угу. Что-то типа этого я и ожидал: закрытой дверью защемлён кончик верёвки. Причём синтетической, значит кое-что у него с собой имелось. Машина, вероятно где-то недалеко. Странно, что хуторянин о ней ничего не сказал.
Так, что за "адскую машину" пациент успел сварганить из подручных материалов? Вряд ли граната – раз у него пистолета не было, то странно ожидать наличие более серьёзного снаряжения… Скорее всего канистра с бензином… Ставится в наклон, удерживается натянутой, переброшенной через что-нибудь верёвкой, ну и свечка зажжённая неподалёку. Попытался представить процедуру установки: стрёмно. Но больше никаких вариантов не придумывалось.
— Эй! — крикнул я хозяину дома. — Загляни в окно, что видишь?
— Так не видно ничего, — донеслось в ответ через минуту.
— Вырежи пузырь.
— А без этого никак?
Во, куркуль! У него там жена с двумя пацанками, а он копейки считает!
Окошко маленькое, не пролезть, но разглядеть внутреннюю обстановку вполне себе можно.
Глаза потихоньку привыкли к полумраку помещения. Небогато живут хуторяне: стол, действительно стоящий ножкой на люке, пара лавок, печка, кровать… Ничего криминального и угрожающего дому неприятностями не видать. Может в сенях? Но там окна нету. Ладно.