– Мы их на распродаже увидели, – на ходу сочинил он. – Они старые и разбитые.
– Что-то они не кажутся мне слишком разбитыми.
– Мы их починили.
– А-а… – Вистир хлопнул по сиденью. – И ясное дело, перед продажей с них сняли… – он пригнулся и заглянул под мотоспидеры. – Нет, вы только посмотрите! – воскликнул он с деланным удивлением. – С них забыли снять бластерные пушки, – он покосился на ЛаРона. – А кто-то ещё убеждал нас, что на корабле нет оружия.
– Совсем о них забыл, – сознался ЛаРон. – Но я это не нарочно. Вы же видите, мы их совсем не скрываем.
– Верно, – согласился Вистир неожиданно мягким голосом. – Но контрабанда – она и есть контрабанда, так? Умышленная или нет, она подлежит конфискации.
ЛаРон скосил взгляд на Маркросса. Выражение лица Маркросса точно отразило его мысли: Брайтуотер живьём освежует их, если какая-нибудь портовая крыса заберёт его драгоценные мотоспидеры.
– Может быть, с ними можно решить вопрос как-нибудь по-другому? – спросил он у Вистира. – То есть, мы заполним бланки и уплатим все сборы.
Вистир опять улыбнулся, сверкая глазами.
– Всё решаемо, – допустил он. – Но это удовольствие не из дешёвых.
– Мы понимаем, – сказал Маркросс. – Какова официальная процедура?
– Приходите в патрульный пункт сегодня вечером в восемь. Рыночная улица 5. Я подготовлю для вас бланки, вы их заполните.
– Придём, – подтвердил ЛаРон. – А какая плата за делопроизводство?
– Сам не знаю, пока не увижу регистрационные данные, – пожал плечами Вистир.
Перевод: всё зависит от того, со сколькими ещё придётся делиться.
– Вы думаете, плата будет высокая?
– Может быть, – он ткнул большим пальцем в одного из патрульных. – Насчёт цены, у Чаверса остальной список. Можете заплатить ему, пока мы заберём эти штуки.
– Пойду открою сейф, – ЛаРон глубоко вздохнул.
Через десять минут ЛаРон и остальные у подножия трапа по левому борту смотрели, как патрульные увозили на репульсорных санях мотоспидеры, предусмотрительно привязанные ремнями.
– Позвал бы нас, – мрачно и угрожающе сказал Брайтуотер. – Мы бы с такими справились.
– Вам бы всем вышибли мозги, – раздался голос сзади.
ЛаРон обернулся, машинально хватаясь за скрытый бластер. К ним из-под «Сувантека» вышел мужчина в грязном комбинезоне, волоча за собой толстый топливный шланг.
– Ты кто? – загремел ЛаРон.
– Меня зовут Кринкинс, – мужчина явно удивился такой реакции. – Топливная служба. Заправку заказывали?
– Заказывали, – подтвердил Квиллер.
– И мозги нам не вышибут, – резко добавил Брайтуотер.
– Ещё как вышибут, – Кринкинс смерил его взглядом. – Ну, может, и не тебе, – уступил он. – И не сразу. Но рано или поздно доберутся и до тебя. Вояк тут на всех хватит.