Из воспоминаний меня вывела Маринка. Она тыкнула меня своим натренированным на моих же рёбрах локтем и вопросительно указала пальцем на Владимира Кирилловича, что болтал со щупленьким человечком, стоящим за дверью.
- Что? - спросила я невольно. Ответ был выяснен через минуты три, но пока весь взбалмошный третий курс наблюдал такую картину: профессор, Владимир Кириллович, подошёл в полной тишине к преподавательскому столу и начал неторопливо собирать свои вещи. Мы, хлопая глазами стали наблюдать за ним. До конца пары ещё двадцать минут, куда это он собрался? Я, как самая умная, собрала пинал и убрала его в сумку. Остальные в гробовой тишине продолжили наблюдать театр одного актёра.
Профессор между тем собрал все вещи и направился к двери.
Вышел.
Вернулся. И сказал:
- А, кстати, у нас бомбу заложили, - и смылся. Вот гад!
- А-а-а!!! - было стройным ему ответом от нас, только конечно с матами вперемешку.
Наш курс в полном составе, все семьдесят человек (прогульщики не в счёт), догнал Владимира Кирилловича уже в коридоре. О да! Картина маслом: впереди бежит кругленький профессор, сверкая своей начищенной шляпой и размахивая пальто, как "Чёрный плащ" из одноимённого мультика, а позади... Мама! Позади несёмся мы. Крики мата, куча мала, кто натягивает на себя куртку, кто пытается запихнуть в сумку, что не запихнул в аудитории, кто отпихивает товарищей, пытаясь пробраться в число первых, а значит и в раздевалку. К нам из открывающихся дверей аудиторий выскакивают точно такие же студенты, как и мы и уже к первому этажу мы лавиной врываемся в раздевалку. Владимир Кириллович колобком умудрился от нас укатиться и выжить. Как он это сделал, осталось загадкой для всего университета.
- Без паники! Спокойно забираем куртки! - хотела успокоить нас парочка преподавателей.
Ага, а бушующий пожар может потушить маленькая бабочка взмахом крыльев...
- У меня куртка там! - кричит мне Маринка, пробираясь в раздевалку (я сама уже в куртке, как чувствовала, блин!). - В самом конце!
- Да туда сейчас только телепортом попасть можно! - кричу ей я, рассматривая вход в раздевалку. Забаррикадирована напрочь. Телами. Студентами. Фрэди Крюгер упал бы в обморок, если бы это увидел.
- А ты через окошко вахтёрши! - подала идею моя пухленькая подружка. Слишком громко подала. О Господи!
Студенты замерли.
Преподы перекрестились.
Вахтёрша побледнела и начала пятится к кладовке, креститься у неё времени не было. Успела, однако. Никогда не видела, чтобы так быстро пятились раком....