Песчинка…
Давай же, оживай… экран долго не хочет оживать, щелкает, грузится, крутит туда-сюда песочные часы. Наконец, нехотя выдает мне список сообщений…
Их слишком много.
Слишком много, а я – один.
Песчинка в пустыне…
Все зовут, зовут, зовут, к нам, к нам, к нам, этот под машину попал, лежит с разбитой головой, вон та дожила до девяноста лет, этот с детства с сердцем мается, тут ребенок родился с пороком легких, у того рак, четвертая стадия, с ума сходит от боли, ты чего ради меня зовешь, хоть думаешь, еще ведь целый год будешь от боли маяться…
Перебираю адреса, ладно, пусть сегодня будет ребенок с недоразвитым сердечком, пойду к нему в гости. Нон Чак Лун, так и слышится – но-чка-лун-ная… Играй… гитара семиструнная. Открытый, общительный, очень любит рисовать, мечтает быть мультипликатором… мечтай, мечтай…
Да нет, нет, что вы… денег не надо, не беру…
– Не-на-да? – китаянка растерянно таращит раскосые глаза, маленькая, смешная, юркая.
– Вещи беру… еду, одежду…
Зачем сказал, зачем ляпнул, вон они уже суетятся, мать, отец, какие-то стоюродные тетушки по седьмаяводанакисельной линии, складывают что-то к моим ногам, куртки, джинсы, кроссовки, телефоны, какие-то бабские цацки-брюлики, какие-то пакеты с готовыми смесями, разогрел и готово… просто добавь воды… Куда мне одному столько… Хочу отказаться, вспоминаю голодных оборвышей, которые вертятся близ каждого купола, не отказываюсь.
– А где же…
Только сейчас вижу своего пациента, вот он, выходит из комнаты, маленький, худенький, глазенки какие-то не китайские, похож на маленького монаха.
– Привет.
Лунная Ночка пятится назад, растерянный, испуганный, мать говорит ему что-то, скороговоркой, строго, нетерпеливо, я делаю знак, не надо, не надо… Сажусь на пол, вытаскиваю из груды игрушек на ковре потрепанного зайчишку, машу лапкой, повожу ухом:
– Привет.
– …а там учитель, так орет на всех…
Киваю.
– Безобразие какое.
– А он потом с директором поссорился, его прогнали.
Снова киваю.
– Правильно сделали.
Лежим в полумраке комнаты, Лунная Ночка – в своей кроватке, я – на каких-то подушках, чем они их набивают, битым кирпичом, что ли…
– А ты фея?
– Ага, фея.
– А ты можешь пони оживить?
Смотрю на плюшевую лошадку в углу, чуть виднеется в темноте.
– Не-а.
– А можешь сделать, чтобы мы сейчас полетели… далеко-далеко.
– Нет.
Ветер чуть колышет занавески, шепчется с деревьями в зимнем саду, вот как сделано, все как настоящее…
– А какая же ты фея?
– А такая. А я так сделаю, чтобы ты не… – хочу сказать, не умер, спохватываюсь: – Не болел.
– А болеть плохо.
– Плохо.