Я отвернулся. Надо бы включить Поттера, посмотрю, как он летает на метле и ловит снитч. Да, здорово я продрог на улице, только сейчас отогрелся… Еще бы, столько ходить по городу… интересно, кто построил эти города… какая Атлантида или Лемурия…
– Отец твой.
– Что?
– Отец твой, говорю, строил. И дед твой. И прадед. Все, кто до тебя здесь жили.
Так, кажется, все-таки напился. Человек на экране подмигивал мне, помахивал рукой, говорил, что города построил мой отец.
– С тобой, с тобой говорю, – повторил он, – думаешь, кто города построил… вот они и строили, люди, которые до тебя здесь жили.
– А здесь… жили люди?
– А ты как думаешь? Без малого двести миллионов…
– В эт-том городе?
– Ну почему… по всей стране. Дома строили, города, фабрики, самолеты… Самолеты видел?
– Видел… на аэродромах заброшенных. Они не летают. А у хозяина вертолет летает.
– Не летают… просто не видел, как они летают… давай, покажу… тут есть… хороший мне диск попался, поназаписали сюда, чего не попадя…
На экране мелькнул самолет – еще один и еще, какие-то необыкновенные, легкие, быстрые, они кувыркались, огибали друг друга, мне казалось, они не летают – танцуют в воздухе. Потом я увидел подводные лодки, совсем как в военных фильмах, только флаги там были не полосатые, а совсем другие. Лодки исчезли, уступили место городам, я узнал город, в который ходил по выходным, только на этот раз город жил, кишел людьми, машины сновали туда-сюда, живые, блестящие…
– Видел? – спросил дядька, снова вылезая на экран.
– Ага… самолеты танцевали. Это фантастика?
– Сам ты фантастика, это жизнь… была. Ну что ты побледнел-то, боишься меня? Не бойся, дядя добрый, не обидит… Давай знакомиться, что ли…
Он ткнул пальцем в строку внизу экрана, там говорилось, что выступает какой-то политический обозреватель, Скворушкин, его фамилия мне ничего не сказала.
Нет, все-таки я сошел с ума… хорошо свихнулся, ничего не скажешь, выпил-то всего два бокала, и уже глюки начались. Черт возьми, он же смотрит, смотрит на меня, он видит меня… говорит… говорит со мной…
– Ну что, боишься меня? – он подмигнул. – А ты не бойся… про привидения читал?
– Фильмы смотрел.
– Ну вот видишь… вот я и есть… – он снова подмигнул. – Умер в две тыщи сорок седьмом году, а сам до сих пор тут… на записи…
Это было уже слишком. Я потянулся к кнопке POWER, говорят, нельзя так выключать, сломаешь, а что делать, тут не то что выключить, тут экран разбить хочется…
– Да ты что? – он встрепенулся, как будто высунулся из экрана. – Да ты погоди, что боишься-то, съем я тебя, что ли?
Он тоже потянулся туда, в сторону красной кнопки, я уже толком не понимал, где он, по ту или по эту сторону экрана, мне показалось, что он коснулся моей руки – на какие-то доли секунды…