Пес неловко сел, свесившись набок, потом лег, положил морду на здоровую лапу.
Стасу показалось, что он ясно прочитал мысли собаки: ладно, я тут поживу пока, но в друзья не набиваюсь, сам меня привез, сам и терпи.
— Ну-ну, — Стас еще раз усмехнулся, — ты, видно, пес с характером. Пойду спать, что ли?
Пес молча прикрыл глаза.
Утром пришла девушка из ветлечебницы. Отряхнула снег с мокрого воротника куртки, повесила ее на вешалку, тщательно вытерла ноги.
— Ну, как он? — растирая ладони, подошла к собаке.
Стас встал рядом:
— Да вроде получше ему сегодня, вон немного корма съел, а так пьет только.
— Вот и хорошо. — Девушка достала шприц и ампулу с лекарством, быстро сделала укол. — Знаете, я была права, он у вас не из простых. Очень редкая порода, ховаварт называется, немецкая сторожевая собака. Переводится как «страж дома». В России их очень мало, несколько десятков, не больше. Этот, наверное, потерялся давно.
— Да? — удивился Стас. — А с виду не скажешь — дворняга дворнягой.
— Вы посмотрите в Интернете, там есть фото из питомников ховавартов. — Девушка поднялась, уложила свой чемоданчик. — Кстати, если позвоните туда, почти наверняка узнаете, чей он — там известно, если племенная собака у кого-то потерялась, а в паспортах есть индивидуальные приметы.
— Да? — еще раз изумился Стас. — И что, можно найти хозяев?
— Возможно. — Из-под спутанных черных кудрей, кое-как сколотых на затылке, блеснули глаза.
Стас только сейчас пригляделся: девушка была красива какой-то диковатой красотой. Лицо очень белое, но на носу несколько светлых веснушек, темные брови вразлет, разрез глаз явно восточный. И глаза какого-то необычного цвета — светло-зеленые, прозрачные, как крыжовник на солнце, а ресницы, напротив, очень темные. Он вдруг засуетился:
— А вы очень торопитесь? А то я кофе сварил только что. Может, выпьете чашку?
— Кофе? — Она нерешительно посмотрела на часы. — Пожалуй… выпью. А то на улице очень уж мерзко, даже выходить не хочется.
— Так давайте кофе попьем, и я вас отвезу, — неизвестно чему обрадовался Стас. — Меня, кстати, Станислав зовут. А вас?
— Ася… Асият, если полностью.
— Вы с Кавказа? — Стас выбрал самую нейтральную формулировку из всех возможных.
— Из Грозного. — Ася смотрела спокойно, но все равно во взгляде чувствовался какой-то вызов. — Бежали оттуда с мамой, когда я еще совсем маленькая была. Мама у меня русская, а отец — чеченец. Он давно погиб, еще в первую войну. Мы вдвоем с мамой…
— Простите, я, наверное, слишком любопытен? — Стас посторонился. — Проходите сюда, на кухню.