Они вломились в купе и, чтобы не терять времени, сразу сели покушать. Вжик, вжик, вжик — три сумки были мгновенно раскрыты, и из каждой из них появилось по увесистому пластиковому контейнеру. В одном были овощи, в другом хлеб, а третьем, плотно утрамбованном, — что-то мясное. Она выуживала вилочкой то ломтик сала, то колбасы, то котлетку. И медленно, вдумчиво, с любовью ела. И совала мужу:
— Будешь этот кусочек.
Причем это не вопросом. Это приказом.
— Э эагу уэ!!! — возражал муж с набитым ртом.
— Скушай, я тебе говорю, кусочек! — командовала. — Пропадет. Оно не доживет до утра. Оно же задохнется в этой коробке, в пластике, до утра.
— Ничего не задохнется. Ты не закрывай. Пусть оно дышит. Остальное съедим утром.
— Хорошо, — согласилась она, — съедим остальное утром. Надо же будет утром тоже покушать. А то что же мы будем кушать утром?
И она не закрыла. И оно стало дышать. Оно так дышало, просто ужас.
В вагоне выключили верхний свет. Вот эти наши местные поезда! Прямо как в пионерском лагере. Десять часов. Отбой. Хочешь не хочешь, ложись.
Я не хотела, но легла. Лежу. А контейнер дышит. Жареным. Да еще с чесноком. Я этот запах не переношу. Я не могу, когда дышат жареным, да еще с чесноком. Она напротив:
— Ухр-р-р-р-р, хр-р-р…
Ее муж сверху: — Хр-р-р-ахр-р-р…
На столе — пластиковая коробка. Там — которое не должно задохнуться. Его съедят утром. Оно пахнет. Оно пахнет жареным. Жареным-пережареным. Пахнет и пахнет. Да еще с чесноком. Как ни повернись, как ни ляг — пахнет.
Я прикрыла глаза. «Завтра у меня такой тяжелый день, — думала я. — Нет, не высплюсь. Потому что оно — это ужасное — дышит…»
Из контейнера вдруг послышалась какая-то возня, раздалось чье-то кряхтенье. В тусклом свете показалась одна маленькая мультяшная ручка, вторая, потом, ловко подтянувшись и перекинув ногу через бортик, из контейнера вылезла Котлета. Она постояла на столе, покачиваясь в такт поезда, и села на край, свесив ножки. Затем, закинув ногу на ногу, обратилась ко мне.
— Ты посмотри на них. Как тебе нравятся эти двое? — мотнула Котлета рукой себе за спину. — Им выходить в шесть утра, а они еще планируют покушать. На рассвете. Мясо. Видала? А? Жареное. А? С чесноком.
Я молчала.
— Че не спишь? — участливо спросила Котлета.
— Тут поспишь… — вздохнула я, — завтра такой день… Столько всего… А тут… Пахнет. — Она волнуется, я вас умоляю… — закатила глаза Котлета. — Если размышлять логично, то волноваться нужно мне. Завтра меня съедят.
— Не факт, — пробурчала я.
— Да! — согласилась Котлета. — Да, я уже буду не так свежа. Не так молода, — с пафосом и некоторой грустью продолжала она, — но что остается? Ты видела эту фигуру? Ты видела этот аппетит? Она меня точно съест. Проглотит и не подавится. Экая прорва.