— В чем именно?
— В убийстве моего мужа.
— Настя, мы же, кажется, определились, что ваш муж…
— Его убили, доктор, — твердо сказала Настя. — Теперь я в это верю. И никто не заставит меня думать иначе.
— То есть вы думаете, что Виктор Быстров сидел за рулем того черного «Шевроле»?
Настя молчала, прикусив губу.
— Почему вы позвонили мне вместо того, чтобы обратиться в полицию? — спросил Макарский, не дождавшись ответа.
— У меня нет доказательств, — произнесла Настя. — К тому же я — недавняя пациентка психиатрической клиники. Никто не примет мои слова всерьез.
— Но это не все причины, верно? Главная причина в том, что вы не уверены, что разгром в вашей квартире устроил именно Виктор. Я прав?
— Да. Вы правы.
— У вас есть основания полагать, что разгром в квартире устроили вы сами.
— Да. — На глазах у Насти выступили слезы. — Что мне делать, Андрей Петрович?
— Вот как мы поступим, Настя. Вы соберете все необходимые вещи и приедете в клинику. Здесь мы с вами…
— Я не лягу в клинику, — сказала женщина.
Он выдержал паузу, а затем негромко, но твердо произнес:
— А если я буду настаивать?
— Андрей Петрович, я не хочу с вами ссориться. Вы дружили с моим мужем, и я отношусь к вам как к родному человеку, но…
— Именно поэтому я настоятельно рекомендую…
— Но я не вернусь в клинику, — договорила Настя. — Если я вернусь, это будет значить, что я сдалась. Что я опустила руки. Что я признала себя сумасшедшей. — Она стиснула в пальцах телефонную трубку. — Я не вернусь в клинику, Андрей Петрович.
Макарский тяжело вздохнул.
— Хорошо. Но что же, по-вашему, должен делать я?
— Я не знаю. Но знаете… после того, как я все вам рассказала, мне стало легче.
— Настя, я не психотерапевт, я психиатр.
— Я знаю. И все же это так. Спасибо, Андрей Петрович! И я… Я вам еще позвоню!
Настя положила трубку на рычаг. После разговора с доктором она и в самом деле почувствовала себя немного легче. Ей удалось успокоиться и начать рассуждать холодно и здраво. Немного поразмыслив, она сделала то, что должна была сделать сразу после встречи с Виктором — сняла трубку и по памяти набрала номер телефона матери своего бывшего любовника.
Гудок… Второй… Третий… Наконец трубку сняли, и женский старческий голос негромко проговорил:
— Да.
— Анна Марковна, здравствуйте! Это Настя.
— Кто?
— Настя Новицкая. Мы с вашим сыном…
— Настя. Да, я тебя помню.
— Анна Марковна…
— Зачем ты звонишь? Что тебе от меня нужно?
Голос звучал не просто недовольно, а откровенно неприязненно. Насте пришлось сделать над собой усилие, чтобы продолжить.
— Я хотела узнать: у вас все в порядке?