Доктор покачал головой:
— К счастью или к сожалению, нет. Все, что может оставить закончившийся сон, это послевкусие — иногда приятное, иногда нет. Сны не материальны. Это всего лишь образы. Как стихи, кино или романы. С той лишь разницей, что, когда вы спите, вы сами себе поэт, художник и сценарист.
— Андрей Петрович, я не верю в то, что сны — всего лишь перемешанные карты из колоды, которые нам раздает реальность, — заявила Настя. — Разве вам не доводилось испытывать во сне чувства, которых вы никогда не испытывали в реальной жизни?
— То есть вы хотите сказать, что сновидения — это не просто «эхо», а отдельная форма нашего существования?
— Да. Что-то вроде этого.
Макарский вздохнул.
— Подобные рассуждения могут вас слишком далеко увести.
— Далеко увести? — Настя чуть прищурилась. — Увести от чего?
— От выздоровления, — спокойно ответил доктор. — Если вам важно мое мнение, то я настаиваю на том, чтобы вы вернулись в клинику.
— Это исключено, — отчеканила Настя.
— Что ж… Тогда вы обрекаете себя на долгую и мучительную борьбу. Вы останетесь один на один со своими страхами.
— Я это понимаю. Но уговорить меня вам не удастся. Лучше подскажите, что мне делать, если это снова повторится?
Доктор снял очки и протер их платком.
— Если это снова повторится, — сказал он, — просто скажите себе: «Это сон. И он скоро закончится». Произнесите это несколько раз.
Он снова водрузил очки на нос. Настя вдруг почувствовала тошноту.
— Мне… надо подышать свежим воздухом, — сказала она и поднялась из-за стола.
Макарский тоже поднялся.
— Я провожу вас на улицу, — предложил он.
Настя мотнула головой:
— Нет. Я сама. Мне нужно побыть одной. Всего доброго!
И она быстро вышла из кабинета.
…На улице Настю вырвало. И она знала отчего. Причиной тошноты был страх. Страх, что теперь она безумна, и ничего уже не вернуть. Разум — вот единственное, что у нее осталось. Потерять его значило потерять жизнь. Нет, это было страшнее, чем потерять жизнь.
Она вытерла губы рукавом плаща и тихо пробормотала:
— Я не сумасшедшая. Не сумасшедшая. Все это пройдет. Обязательно пройдет.
В тот день с Настей приключилось странное происшествие. По дороге домой, когда она проходила рядом со сквером, мимо цепочки уличных тонаров, продающих горячую еду, к ней подскочила пожилая цыганка.
— Ай, молодая, красивая, дай тебе погадаю!
Настя скользнула по цыганке взглядом. Пестрая юбка, теплая кофта (и может, даже не одна), дурацкий платок на голове и темное, словно прокопченное дымом, лицо.
— Спасибо, мне не надо гадать, — сухо проговорила Настя.